古诗词里的溪声

我是常常做着这个梦的——一个人，沿着一道清浅的溪涧，缓缓地走。这溪涧不在别处，就横在我的书册之间，我的冥想之中。它不是从什么名山高岳上奔流下来的，源头只是一声极古的叹息，也许是千年前，某个诗人在月下的船头，不知不觉地，将这叹息吐了出来，便化成了这清洌的一脉。

春天，溪水是涨了的，满得快溢出来。源头那儿，大概是王维的辋川别业吧。我仿佛看见他，那个眉目疏朗的诗人，正闲闲地倚在窗前。“人闲桂花落，”一阵风来，细琐的、几乎听不见的桂花，簌簌地落，那声音是极轻的，轻得像一个梦的脚尖，点过水面，于是溪流便带着这温柔的触觉，一路向东了。

流着流着，不知怎的，忽然闯进了一片乱哄哄的鸟声里。那是孟浩然被春晨的啼鸟唤醒了的时节，那声音是润的、脆的，带着夜来的雨气和花枝的潮意。“夜来风雨声，花落知多少。”于是溪水也闹起来了，托着那些被风雨打落的花瓣，一漾一漾地，仿佛还载着昨夜那个未做完的、关于春天的酣梦。

夏日，这溪便幽邃了。两岸的槐树、柳树，都蓊蓊郁郁地，将日光筛成金色的、颤动的网。苏轼词里那一声初起的“绿槐高柳咽新蝉”，便是这溪水的喉咙，被浓荫一罩，声音便不得不低了下去，却另有一种撩人的慵懒。

忽然，天色暗了，一阵粗大的雨点，毫无预兆地砸下来，砸在那溪中的荷盖上，砸在白居易的“新蝉第一声”，噗噗地，像是谁在急促地敲着一面面潮湿的小鼓。这时溪水便兴奋了，它狂奔着，和着那雨声、鼓声，奏起一支狂野的、蛮不在乎的夏之曲。

秋深了，溪水瘦了下去，颜色也变得清淡。流过枫桥底下，那寒山寺的钟声，恰巧也悠悠地荡了过来。钟声撞在溪水上，仿佛碎了，散作满河的霜。那声音是沉甸甸的，带着千里的客愁，冷冷地，贴在水皮上，不肯流走。

你以为冬日这溪便会干涸了么？不，它只是藏起来了，藏到地底下去，藏到一片空寂里去。雪夜里，万物都睡了。忽然，“笃”，远远地，一声门响，是贾岛月下所叩的那个门吧？那声音在这琉璃似的冰雪世界里，传得格外地远，格外地清。这便是冬日溪水的潜流了，它在冰层下屏着呼吸，听着这人间极静里的一动。这一丝余音袅袅地，落到这看不见的溪里，化作了来年春水的第一个音符。

我常在这溪边一坐就是许久。看这水，把一千年的光阴，悠悠地流过去——它不止是流走，更像是在奔赴。每一滴越过高高低低石头的水，都揣着一个入海的梦。纵是涓涓细流，只要往前，也终能走出自己的方向。