当铲车嗡嗡的响声顺着开着的窗子传进来，伴随着的还有秋凉的风。――题记
风干的尘土，如干燥的空气那般，如同秋风捎带的一首不知名的悲歌，至于歌里的故事又是什么故事，就显得不那么重要了。
埋在路中的坟，空空的，像是刚要入土为安就被放置暴晒在太阳下头，炙烤着里面粘着好干土的碗，又像是筛过后留下的冤魂，不知该去哪嚎叫，亦或者无从嚎叫。
错乱的堆在路旁的秸秆，被逆风吹起，虽是东倒西歪的，却一直高高的立着，说不到还能生长不生长，可能明天被一些尘土带过，也就进了坟墓，又是到了尽头。
自西向东的线延长的不知踪迹，它从地头到尾，如同生命那样长久，却又那样短急。分不清柏油路下闷死了多少粮食，正如分不清如今每寸土地下埋藏哪个年代的尸骨。
当紧凑的生活，规整明码的列在展示柜中，会有的选么？黄泥过顶，尘埃落定，一切还是一样，但却没有一样是一样的！
