第一百天

写到第一百页,

没一个句读,

留白处墨痕未干。

刻刀依旧雕不动的柔软,

总在留意云淡风轻,

一草一木一叹。

每天都放任着思绪

混沌、迢递,

系铃百结。

纸上的字

全成了夜里的星。

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