“快来。”
两个字，娟秀工整，和手录本扉页上的字迹一模一样。陈闻把纸条从碗底抽出来，对着灯光看了两遍，字迹没有颤抖，没有犹豫，每一笔都稳稳当当，像写的时候手很稳、心很定。
他母亲写这两个字的时候，知道他会来。不是“如果”，不是“万一”，是“当”。当陈闻找到这里，当他把灰烬装进布囊，当他在黑暗中重新点亮这盏灯——他就会看到这张纸条。一切都是算好的，像一盘下了三十年的棋，每一步都精准地落在该落的位置。
“你母亲在等你，”苏锦书轻声说，“她知道你会来。”
陈闻把纸条折好，塞进怀里。他没有说话，但他的动作很快——把木箱里那几件衣服拿出来，叠好，用蓝布包上，塞进老道士递过来的布袋里。衣服上有他母亲的气味，和信纸上那股淡淡的香气一样，隔了这么多年还没有散尽。
“她在哪？”陈闻问。不是对任何人，是对自己。
他左手掌心里残留的心指符残光忽然亮了一下，不是闪烁，而是像一根被点燃的引线，从他的掌心沿着手臂往上爬，爬过手腕、小臂、手肘，在他的肩膀上炸开。没有疼痛，没有声音，只有一阵短暂的麻木，然后他的左肩胛骨上多了一样东西——一块烙印，温热，微微发痒。
老道士走过来，掀开他肩头的衣领，看了一眼，倒吸了一口凉气。
“引路印，”老道士说，声音压得很低，“萧家的引路印。只有血脉至亲才能种下的印记，种一次，种印的人折寿十年。你母亲在你身上种了这个印，不是今天，是你出生那天。”
陈闻摸了一下肩胛骨上的烙印，手指触到的皮肤光滑平整，没有任何凸起或凹陷，但能感觉到皮肤下面有一股微弱的、持续的热流，像一条地下河在缓缓流淌。热流的方向指向西北，和之前寻踪符指向的东南偏南完全相反。
他母亲不是在东南，是在西北。东南的那个方向，是萧念埋在老槐树下的“假坟”——一个用头发和衣物做的诱饵，用来引开那些追踪她的人。真正的她，在另一个方向。
“走。”陈闻背起布袋，跨出屋门。
院子里起了风。老槐树的叶子被吹得哗哗响，像无数只手在鼓掌。风从西北方向吹来，灌进他的领口，凉飕飕的，但肩胛骨上那块烙印却越来越热，热到烫，烫到像有人在他皮肤底下点了一盏永不熄灭的灯。
苏锦书提着油灯追上来，沈夜从槐树下起身跟上，老道士走在最后面，临走时回头看了一眼那间土坯房，从怀里摸出一张符纸，贴在门板上。符纸上的纹路是他最擅长的那种——镇宅符，能保这间屋子不被风雨侵蚀、不被外人闯入。
“走吧，”老道士说，“她不会回来了。”
陈闻的脚步顿了一下，但只有一下。然后他继续走，走得很快，快到苏锦书需要小跑才能跟上。穿过谷地，翻过丘陵，越过一片干涸的河床，脚下的路越来越难走，但他的方向从未偏离——西北，正西北，每一块肌肉、每一根骨头都指向西北。
肩胛骨上的烙印在指引他，不需要思考，不需要判断，闭着眼睛都能走。
天亮的时候，他们到了一座山脚下。
山不高，但很陡，山体呈黛青色，覆盖着密密麻麻的松树和灌木，没有路。山脚有一块石碑，碑上刻着三个字——“忘川岭”。字迹被风雨侵蚀得模糊不清，但能看出刻碑的人手法粗糙，不像是官府或门派立的，更像是某个普通人用凿子一下一下敲出来的。
老道士看着那三个字，脸色变了。
“忘川岭，”他重复了一遍，声音发紧，“这是禁地。修真界最古老的禁地之一，比通天镇狱还早一千年。传说岭上有一条河，叫忘川，喝了河水的人会忘记一切。镇狱司的档案里提过这个地方，但从来没有派人来过，因为来过的人都回不去了。”
陈闻没有犹豫，迈上了山道。
山道很窄，只容一人通过，两侧的灌木几乎把路封死了。他拨开灌木往前走，枝条抽在脸上，生疼。苏锦书跟在后面，沈夜跟在苏锦书后面，老道士断后。四个人在密林中穿行，只能听到彼此粗重的呼吸声和脚下踩断枯枝的咔嚓声。
走了大约半个时辰，林子忽然变稀疏了。不是逐渐稀疏，而是一条清晰的、笔直的边界——一边是密不透风的灌木丛，一边是开阔的、寸草不生的灰色沙地。沙地向远处延伸，消失在灰白色的雾气中。
雾气很浓，浓到伸手不见五指。陈闻站在沙地边缘，伸手探进雾里，指尖触到的不是水汽，而是一种干燥的、冰冷的、像细沙一样的东西。他的手指在雾中停留了三秒，指尖开始发麻，失去知觉。
他缩回手，指尖上沾了一层灰白色的粉末，像骨灰。
“这雾有毒。”沈夜的声音从身后传来，他已经用袖子捂住了口鼻。
苏锦书把油灯举高，灯光照进雾里，只能照亮不到一尺的距离，而且灯光在雾中变成了灰白色，失去了原本的暖黄色。
陈闻从怀里摸出一道避障符，贴在胸口。符纸亮了，但光芒很快就被雾气吞噬，只剩下符纸边缘一圈极细的、像丝线一样的光边。
“跟紧我。”陈闻迈进了雾里。
脚踩在灰色沙地上，发出细碎的、像踩在碎玻璃上的声音。沙地很硬，硬得不像是沙，更像是某种被磨成了粉末的岩石。每走一步，脚底都会陷下去不到半寸，拔出来的时候会带起一小蓬灰白色的粉尘。
陈闻走得很慢，每一步都用脚探一下前方的地面才踩实。肩胛骨上的烙印在他走进雾里的瞬间变得滚烫，烫到他的左半边身体都在发麻，但方向更清晰了——西北偏北，不是正西北，而是稍微偏北了一点。
“听到什么了吗？”苏锦书在后面问。
陈闻停下脚步，侧耳听。什么都听不到。没有风声，没有虫鸣，没有任何声音。这种静不正常，不是安静的静，而是被抽走了声音的静——像有人把整个世界的声音都关掉了。
然后他听到了。
不是从耳朵听到的，是从他的烙印里听到的。一个声音，女人的，和他母亲留在传讯符里的声音一模一样，但更近、更清晰、更有力——“来。”
不是“快来”，是“来”。像是在确认他还活着，像是在告诉他方向没错，像是在说——我在等你，别停。
陈闻加快了脚步。雾越来越浓，浓到他低头看不到自己的脚，浓到他只能靠肩上的烙印来感知方向。身后苏锦书的脚步声越来越近，她的油灯已经完全熄了，灯油在进入雾中不到一盏茶的功夫就烧干了。沈夜的剑在雾中发出微弱的嗡鸣，剑刃上的银光在灰白色的雾中像一条细蛇在游动。老道士的呼吸声很重，重到像是在和什么东西搏斗。
他们走了很久。久到陈闻觉得自己的腿已经不是自己的了，久到苏锦书开始喘不上气，久到沈夜的剑嗡鸣声变得尖厉刺耳。
然后，雾散了。
不是慢慢散去，而是像一块幕布被从中间拉开，灰白色的雾气向两侧退去，露出前方一片开阔的空地。空地的中央是一条河。
河不宽，只有两丈，河水是黑色的，黑得像墨汁，河面平静如镜，没有一丝波纹。河的两岸寸草不生，只有灰白色的沙地和黑色的河水，像是用两种颜色画出来的世界。
河上有一座桥。桥很窄，只有一尺宽，没有栏杆，桥面是某种黑色的石头，光滑得像镜子，能照出人的脸。桥的另一端消失在雾气中，看不到尽头。
桥头的石柱上刻着两个字——“忘川”。
陈闻走到河边，低头看着黑色的河水。水面像一面黑色的镜子，倒映出他的脸——年轻的、棱角分明的、带着一丝疲惫的脸。然后倒影变了。不是他的脸了，是另一张脸，一张和他有七分相似但更成熟、更沉稳、眉宇间带着一种深刻疲惫的脸。
韩斑。
水中的韩斑看着他，嘴唇动了一下，无声地说了两个字——“过桥。”
陈闻抬起头，看着那座窄到只容一人的石桥，桥面上光滑如镜，没有任何纹路。
他深吸一口气，踏上了桥面。
