寒冷，裹紧身体的寒冷。扑进自己呼出的白气里。
仿佛依旧坐在那张椅子上，老师在前面报着成绩，名次，分数，而我坐得越发僵直，僵直，僵直。冬天的寒冷突然就钻进领口，很疼。脊背发凉，想钻到地底下去，无法思考，只觉得很冷。
再回复意识时，就坐在了自家的书桌前，孤灯夜挑。
为什么呢？为什么还是这样呢？我胡乱地在一堆纸张，书本中翻找，可是什么也找不到。往后仰去，躺在座椅背上，看着面前有些狼藉的书桌，缩进黑色外套里，好像这样他们就看不见我，看不见我又是一败涂地，看见我已经执着不下去。
书堆和地心引力抗争了一下后失败了，整个结构开始散架。有些简陋的自制书签从黑红交叉的书中滑落。那上面的字是我不久前工工整整一笔一划地写的：
“我要荣耀为我臣服。”
于是相貌俊俏的法国牧师就坐在了旁边的椅子上，黑色道袍的衣角从桌沿滑落：“这就要放弃了？”
我看着那张书签，抹了一把眼泪，又拿起笔来。把纸张重新整理好，展平折角。再从头开始一次，再算一次，再想一次，再读一遍题，再打一次草稿。水笔换铅笔，铅笔落在纸上。过于用力了，划破了纸张，昏黑色的铅迹和铅芯折断的声音猛刺了一下大脑，眼泪又落了下来。再厚实的玻璃窗也挡不住冬天的三叉戟，它从背后刺进来，又冷又疼。身边的法国牧师从书堆中抽出那本黑红交叉的书，把那张书签重新插回书里，硬纸与软纸相撞，软纸有些倔强地“刷刷”作响。
扭头，看着那本夹着书签的书。我早已看过一遍《红与黑》了，这是第二遍。书签在书里藏了一大段，只露出“我要”两个字……我要做出来这道题，我要做出来很多题，我要考很多高分，我都要。
我答应自己的，我要。
于是再提笔。用笔点着字看题，一个字一个字，一句话一句话，一行一行……我想让他们看到我，我想让他们刮目相看，我想让他们知道，我也可以……他们突然闯进脑海，他们说：“不， 你不可以。”
你做不出来这道题，你想不出来这道题，你做不出来很多题，你想不出来很多题。懊恼，无措，烦躁涌到喉咙口猛扎了一下我，又化作滚烫的泪水坠落。
于连一句话都没有说，把书放到我的面前，把书签抽出来一点，那上面顿时有了四个字：“我要荣耀。”
我不要他们，我要我自己的荣耀。我答应我自己，要荣耀。
看了一眼时间，我思考这道题的时间似乎太久了。翻页，做下一道。
用红色的热情和黑色的决心点燃梦想吧。
终褪去这一身黑色道袍。
