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高铁掠过成片的速生林，玻璃窗外的景致快得像失焦的旧照片，我却总在这样的时刻，想起老家那条晒得发烫的土路。它没有网红打卡地的精致滤镜，甚至连像样的路标都没有，却能让我闭着眼睛，从村头数到村尾——第三棵歪脖子槐树下是二婶家的菜园，第五个土坡后藏着小时候摸鱼的池塘，每一寸土地的纹路，都刻在心里。
记忆里的春天总裹着泥土的腥气。清明前后，大人们扛着锄头往田里去，我跟在后面踩脚印，新翻的泥土软乎乎的，没过脚踝，裤腿沾满湿泥也不管。母亲在前面种玉米，弯腰时蓝布衫的衣角扫过刚冒芽的荠菜，她会随手拔几棵丢进竹篮，说晚上给我们做荠菜鸡蛋汤。那时总觉得播种是件神奇的事，把小小的种子埋进土里，仿佛就能看见秋天的金黄。下雨天最热闹，撑着破了角的伞蹲在田埂上，看雨水顺着树叶滚进泥土，远处的村庄笼在薄雾里，母亲的唠叨声从屋里飘出来：“裤脚又湿了，小心着凉！”
夏天的田野是绿色的海。稻穗抽穗时，风一吹，整片田野都在摇晃，像有人藏在里面掀波浪。蝉鸣从早到晚不停歇，太阳把地面晒得发白，祖父戴着草帽在田里除草，汗珠子顺着皱纹往下淌，滴进泥土里，他却笑得眯起眼：“今年雨水好，稻穗沉得很。”我抱着水壶给祖父送水，路过村头的老井，井沿上的青苔滑溜溜的，蹲下来看井底的云，井水凉得能冰透手心。傍晚最惬意，家家户户把饭桌搬到院子里，一碗绿豆汤，一碟凉拌黄瓜，再加上母亲蒸的槐花馍，风里飘着稻香，狗趴在门槛上打盹，偶尔有萤火虫从菜畦里飞出来，一闪一闪的，像星星落在了地上。
秋天是家里最忙也最香的季节。收割机开进田里的那天，整个村子都飘着稻谷的甜香，祖父和父亲把收割好的稻谷往院子里运，我跟在后面捡掉落的稻穗，手心被稻壳扎得发痒也不肯停。稻谷晒在院子里，金黄的一片，母亲会在谷堆边铺块布，让我坐在上面写作业，阳光晒得人暖洋洋的，我写着写着就犯困，头靠在谷堆上，闻着稻香就能睡着。夜里一家人围坐在灯下，母亲把晒干的花生剥壳，祖父给我讲他年轻时种地的事，父亲在旁边修农具，偶尔插句话，灯光昏黄，却把屋子照得格外暖。那时候的饭很简单，一碗米饭，一盘炒青菜，再加上腌萝卜，可每一口都吃得踏实，觉得日子就像这满院的稻谷，沉甸甸的都是希望。
冬天的田地会歇下来，只剩下去年的稻草垛立在地头，像一个个胖乎乎的稻草人。我和小伙伴们在田埂上追着鸡跑，寒风把脸吹得通红，鼻尖冻得发亮，却一点也不觉得冷。记忆中有时会下小雪，雪落在稻草垛上，把田地盖得白茫茫的，祖父笑着说：“瑞雪兆丰年，明年又是好收成。”晚上一家人围在火炉边，母亲织毛衣，父亲看电视，我趴在火炉边烤红薯，红薯的甜香飘满屋子，偶尔有鞭炮声从村头传来，才想起快过年了。那时候总觉得日子过得慢，太阳好像总也落不下去，以为这样的时光会一直一直过下去。
长大后去了城里，见过高楼大厦直插云霄，走过灯火通明的大街，尝过各种各样的美食，可心里总空着一块。加班到深夜，看着窗外的霓虹灯，会突然想起老家的星空，那么亮，那么近，仿佛伸手就能摸到；吃到餐馆里的荠菜，会想起母亲做的荠菜鸡蛋汤，总觉得少了点什么；看到路边的槐树，会想起村头的歪脖子槐树，不知道它的枝桠又长了多少。
这次回来，刚到村口就看见母亲在路边等，头发比上次视频里又白了些，看见我就笑：“可算回来了，你爸早上就去村口看了好几趟。”走在熟悉的土路上，路边的野草还是老样子，田埂上的狗看见我，摇着尾巴凑过来，居然还认识我。祖父坐在院子里的老藤椅上，看见我就站起来：“回来就好，回来就好。”晚饭还是简单的几道菜，却吃得比任何山珍海味都香。
夜里躺在床上，听着窗外的虫鸣，还有远处传来的狗叫声，心里格外踏实。原来最美的风景从不是什么名山大川，是刻在心里的熟悉——是母亲唠叨的声音，是祖父晒稻谷的笑容，是田埂上的狗，是村口的槐树，是每一寸土地上的故事。
