深秋把一个人的人间深拥于胸膛，摇曳的柳枝招呼着来去的风，泛黄的枝叶把一场黄昏收藏于诗中，我在这里很好，你呢！
时光匆忙于平淡之中，晚睡的人在等一场来年已久的梦，晨曦安慰着梦中落下泪的人。
嘻笑怒骂都不如一场沉默来得悲伤，我们安慰着自己的时光，妄想把生活分享成种种快乐。后来，那些再也没有联系的人，就把时光变成一个哑巴，吞吐不出一个字。
微风不燥，斜阳若影适合一场思考的来去。也许生命就这样了，也许生命并不该这样，远看山无色，近听水无声，就这样于一场恍惚中感觉到生命的荒芜丛生与岁月烙印下的痕迹。
初冬时节雨纷纷，就连一个个季节都已换了模样。你我就在那里，但就只是在那里却隔却了生命的悸动。我们都没有离开，离开的是季节之上赋予的情绪，比如思念，比如遗憾，比如离别……。
这个初冬很暖和，暖和得让人像似那些幸福时光不曾离开，我在闹你在笑，我们在彼此左右相伴。泪是不经意间落向时光的悔恨，原来我们曾经也是一切拥有者。笑后来变成极其困难让人快乐的事情，世俗终于举起刀，砍向了自己。
人间烟火书写着不同的幸福与痛苦，在柴米油盐中把日子一点点的调味，终究还是要过成各自舒服的样子。
一场雨慢慢的落了下来，我坐在河岸无人的角落撑着伞持着鱼竿，垂钓着春秋的来去。离别是没有声音的，震耳欲聋的想念淹没了世间所有喧嚣，你不说话，我不说话，却是让人万分难过。时光也不说话，天色就像一个老人弯下了瘦弱的身躯，慢慢的走进了黑暗的中央。
雨渐停，空气难得清新了些许。空空的鱼桶，空空的收获，空空的归途，却拎起了生命不断的拷问与鞭打。是是非非与否不过是推翻一个又一个自我的论证，我从何处来，将要去何处。
并不需要很多倾诉，只需要静静聆听世间万物的声音，许多困惑就自然而然被赋予答案。所以到底是谁被困于来时的路，谁的路上又开满了鲜花。
并不需要依赖于谁才能把日子过成想要的模样才是自在的，莫向外求，莫向己失。
黑暗中躲藏进许多汲取快乐的人，只有黑夜才能释放不为人知的秘密与心事。黑夜后来成为一个理想的栖息地，让肉体与灵魂都能得到短暂属于自己的时光。物质条件的提升没有使得人获取更多的快乐与幸福感，一边在索取，一边在逃离。
一寒更胜一寒，我这里天更冷了，你那里呢？问候不及的地方，笔触却可以到达。思念有些隐晦难涩，不与谁说，就这样隐藏在一些文字中当作文不达意充斥在岁月中。寒风吹抚着岁月起了皱纹，我们就这样不声不息把一个个思念消弥于时光。难过从来没有逃离，谁都不说，或许都不难过了吧！
从前喜欢秋天把一个个文字安放，你我都在一场狂欢里孤单着。后来，秋天连一个文字都不想落下，这样我们都像选择了一种方式慰藉着生命。如今，却有些怀念天寒地冻的时分，一个人就把一个个季节迎来送往，不需要谁的关怀与问候。
从一个秋到另一个秋，从一场雪到另一场雪，我们翻过了多少岁月的山头。我站在如今的山头看向来时的山头，看见一个个自己，一次次灵魂的救赎与升华。我在这里很好，你呢？是否看见了年少时的自己，书写着关于如今的我们。
直到一场场雪的花落成遗憾，终于解开了所有被束缚的时光。从你到你，从我到我，你我终于不再是你我初时的模样。该庆幸，还是该难过，或许岁月早已有了答案，只是它不说话，你我也没有回应。
无关于季节，无关于冷暖，其实你我早已清楚，思念也好，遗憾也好，悲伤也好，它们就在那里，有的痊愈，有的成旧疾，有的成疤。时光赤裸裸地照应着每一个被装扮的灵魂，你我并没有什么不同，也没有什么相同，以嘲笑讽刺着另一个嘲笑。
我撑着伞走在无人的深夜把春秋默数，剩下不能说，怕吹过来的风打湿了眼眶。
就这样走着，走至黎明，走至黄昏，走至黑暗，走至生命的来去有了归宿。并不害怕岁月的侵袭，只是害怕以一种离别伤痛着另一种离别。
夜越深，越享受这一种静谧，写着，想着，宣泄着，自己就是自己最好的倾诉者与聆听者。
生命的美好就在于把春秋书写成诗，把秋冬书写成篇，自己做自己的作者，你我都是那一个个符号，随悲喜而起伏，随生命而厚重与薄轻。
秋冬成序，我在这里很好，你呢！
