正午的日光，是垂直浇铸下来的，炽白、浓烈，带着金属的质地。
万物都被钉在了自己的位置上，轮廓分明，动弹不得。
然而，就在这光最饱满、最无懈可击的时刻，一种奇异的膨胀，却在悄然发生。
你看那棵树。
它静立着，每一片叶子都蜷缩起来，躲避着火焰般的直射。
可它投在滚烫地面上的影子，却不再是清晨时那被拉长的、清癯的剪影。
它蜷缩成了一小团，墨汁般浓得化不开的、近乎圆形的一团。
边缘是模糊的，毛茸茸的，仿佛因这极度的压缩而产生了某种疲惫的虚胖。
那不是影，倒像是从树的身体里被高温逼出来的一滩墨，一片小小的、疲倦的夜色。
树用它全部的枝叶吸收光，却又在脚下，释放出这团最浓缩的、光的对立物。
我自己的影子呢？
它匍匐在脚边，短小、漆黑，像一汪突然干涸的、形状古怪的水渍。
我试着移动，它也移动，却显得那样滞重，像是被柏油路面黏住了。
在清晨或傍晚，影子是修长而飘逸的伴侣，可以追逐，可以嬉戏。
可此刻，它仅仅是物体存在的一个笨拙的、甩不掉的注脚，被正午的威严死死地按在滚烫的烙印里。
这膨胀，不是扩张，而是一种被挤压到极限后的沉默的淤积。
这正午膨胀的影子，是一种疲惫的叹息，是光在抵达顶点时，无法避免地为自己创造出的、最亲密的敌人。
它提醒我们，最盛的圆满里，必然蜷伏着最深暗的、小小的核。
我匆匆走过那片树下的浓荫，那团膨胀的影子瞬间吞没了我。
仿佛不是我在走过阴影，而是那片被压缩的、疲惫的夜，短暂地，拥抱了我一下。
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