你很清瘦，
骨头是白色的，
刻刀在你身上划过，
看的出你的眼睛，
你的嘴角，
可是怎么也看不到你的厌恶。
在我一步步上色的时候，
突然多了一点点红，
我很认真的找，
还是没找出它的来源。
我不管，
我就看着世人的嘲笑，
固执的完成我自己的作品，
黑色也好，
殷红也好，
可是那红色好像鲜血的颜色。
我仔细的闻着，
贪恋的着迷它的味道，
眼里浑浊的目光，
仿佛在告诉自己，
逐步逐步沉入。
最后，
作品完成了，
就是一个人，
可是他没有皮肉，
虽然他有自己的色彩，
可是谁都知道，
他就不是一个完整的人。
我不知道，
或许我知道也假装不知道，
最后，
我还是没明白，
我明明没用红色，
而那一抹红色，
去了哪里，
又从哪里来？
