时值深秋，栖龙坳的山峦褪去了夏日的郁沉，染上了层林尽染的赭黄与暗红。风掠过山谷，带着清冽的凉意，吹动了人们肃穆的衣角。
在昔日青龙坝溃堤的遗址边缘，那片曾被规划为度假村核心、后又沦为死亡禁区的地方，此刻，矗立起了一片崭新的、与周围自然地貌格格不入，却又仿佛本应就在那里的建筑——遇难矿工纪念公园。
没有华丽的装饰，没有喧闹的仪式。公园的核心，是一片开阔的、铺着青石板的广场。广场之上，井然有序地竖立着一百零三块黑色的花岗岩墓碑。每一块墓碑都打磨得光滑如镜，庄重而沉默，如同一个个凝固的、无言的灵魂。它们以一种静默的阵列，面向着当年溃堤的方向，仿佛仍在凝视着那场吞噬一切的灾难。
墓碑上，没有繁冗的墓志铭，只有简简单单的四个字——“魂归大地”，以及下方清晰镌刻的姓名。周铁山、李德贵、王老栓……那一个个曾经只存在于泛黄名单和亲属记忆中的名字，此刻被郑重地刻印在坚硬的石头上，沐浴在天地之间，接受着阳光与风雨的洗礼。
陈淮和苏离站在碑林的前方。陈淮的手中，不再是那半卷《葬经》残篇，而是一束在附近山野采来的、不知名的白色野花。他俯下身，将花束轻轻放在一块墓碑前，手指拂过那冰凉的石面，仿佛能感受到其下蕴含的沉重历史与无数家庭的悲恸。他想起了祖父守护这片土地的初衷，想起了与张建军那场关乎生死的博弈。一切的起点与终点，似乎都汇聚于此。
苏离则用镜头，静静地记录着这一切。她没有采访任何人，只是捕捉着那些细微的瞬间：一位白发苍苍的老母亲，用颤抖的、布满老茧的手，一遍遍摩挲着儿子的名字，浑浊的泪水无声滑落，滴在青石板上，瞬间洇开，又很快被秋风吹干；一个被父亲抱在怀里、懵懂无知的孩子，睁着大眼睛，好奇地看着石碑上那个他应该称之为“爷爷”的陌生名字；几个同样年迈的、当年的幸存者，互相搀扶着，站在碑林前，久久沉默，只有紧抿的嘴唇和微红的眼眶，泄露着他们内心翻涌的情绪。
没有嚎啕大哭，没有激愤的控诉。一种经过时间沉淀和真相洗礼后的、深沉的悲哀与终于得以安放的怀念，弥漫在整个广场上空。真相大白于天下，亡灵得以正名，这或许是生者所能给予逝者最后的，也是唯一的告慰。
当地的官员来了，宣读了官方的悼词，承诺会妥善处理后续的抚恤和环境的长期治理。但人们更多的注意力，还是停留在那些黑色的石碑和镌刻的名字上。
风更大了些，卷起地上的落叶，在碑林间打着旋，发出沙沙的声响，像是亡魂的低语，又像是这片土地悠长的叹息。
陈淮抬起头，望向远处依旧被封锁的、通往地下世界的矿洞入口。那里，曾经躁动不安的“地肺”似乎暂时恢复了平静，但他知道，有些伤痕需要数十年甚至更久才能愈合，有些警示必须被永远铭记。
这片碑林，不仅是对逝者的纪念，更是对生者的警示。它无声地诉说着贪婪的代价、谎言的危害，以及守护家园、尊重生命的永恒重要性。
苏离收起相机，走到陈淮身边，轻声说：“他们终于可以安息了。”
陈淮点了点头，目光依旧停留在那片肃穆的黑色碑林上。是的，真相或许来得太迟，但终究没有缺席。这一百零三个名字，将如同烙印，永远刻在这片土地上，也刻在所有知情者的心中。
魂归大地，愿生生不息。
