凌晨3点，南京西路只剩路灯。
我拎着外卖袋，看见她——
羽绒服洗得发白，蹲在垃圾桶边，借手机电筒光，读一本掉页的《罪与罚》。
我递过去一杯热豆浆。
她抬头，鼻尖冻得通红，笑出酒窝：“谢谢，我怕喝太快，就把今晚的苦难冲淡了。”
一句话把我噎死。
她说：
“我爸工地摔瘫，我妈跑了。
我白天扫马路，晚上读夜大。
今天交学费还差201块，我就把课本卖了。
可我不哭，我怕眼泪把字泡花，就配不上陀爷这句话——
‘我怕我配不上自己所受的苦难。’”
她合上书，页脚正好停在那句。
垃圾桶里，一张被撕碎的百元钞被风吹起，像白旗。
她伸手拼好，用胶带一点点粘，
“碎的钱也是钱，碎的命也是命，拼起来还能用。”
那一刻，我懂了：
苦难不是勋章，是磨刀石。
被磨的人，不必喊疼，只需在暗处把刃磨亮。
后来？
我再没见过她。
但南京西路的凌晨，多了一家24小时书店，门口挂着手写招牌：
“任何人，只要带一本陀思妥耶夫斯基，可以免费坐到天亮。”
落款——
“201块租下的灯光，欢迎你来，配得上你的苦难。”
结尾金句
“别急着向命运要答案，先把自己长成配得上苦难的人。
你受过的每一分疼，都在暗地里给你加冕。
天一亮，戴好，别低头。”
