秋风丝丝缕缕地从我脸上吹过，秋叶密密麻麻地在我脚边堆积，秋天的人慢慢悠悠地在我眼前掠过。
我不负责记录他们的沧桑，他们也不必要领略我的思量。
我就坐在这深深浅浅的秋里，感受着此时此刻大自然赐予我的无限温柔情意。
如果是阿赫玛托娃，在这样的情境里熏陶，她会写出一篇多么才情眩目的诗篇；如果是郁达夫，他也会写出一篇动人清绝的抒情散文来，如果是张爱玲，她会写什么？
她也许会写两个人，各自披着各自的大衣，各自拢着各自的围巾，各自怀着各自的愁绪，然后久别重逢，瞬间不知该如何开启话题，只能幽幽道出一句：回不去了。
我不是风雅的诗人，也不是精明的小说家，我只是一个漂泊的红尘客，在八千里路云和月外的拉萨，遭遇这样鼎盛繁华的秋，忽然多了一丝可远观而不可亵玩的感叹。
此刻流淌在我身上的秋阳，像是心上人温柔的絮语，告诉我关于阔别多日，独自辛苦独自甜的故事，还说我们从未背离，只是我一个人幽幽然地沉入梦境，而今终于被唤醒。
我却还记得昨个日暮时分，在大昭寺附近的人行天桥，看着底下车水马龙，远远的天际，是苍蓝色的浓云，整个人只觉得，这座城市要变天了，一直以来的天朗气清都要与之作别了，我也要老老实实地穿上厚衣裳，或者干脆离开这个地方，找另外一个更加温暖的去处。
旅途中的人，像一只神经兮兮，诚惶诚恐的候鸟，更加渴望颠沛流离的温暖。
如果不在此地，那么一定在另一个远方，于是横冲直撞，于是寻寻觅觅，多希望不是冷冷清清，凄凄惨惨戚戚。
果不其然，夜幕降临时分的拉萨，忽然下起滂沱大雨，间或还夹杂着磅礴的雷声，黑夜里听来，分外惊心。
我缩在床上，不知该如何是好，读书的心情，被它生生打扰，披上大衣出门看雨，又仿佛没有那样的闲情逸致，生怕藕断丝连，自作自受，生出更多「巴山夜雨涨秋池」的悲伤，只好干脆窝在被子里，想着远方的人，心里暖不暖，身上冷不冷，脑海里回荡着的，又是哪一个念头，千丝万缕，盘根错节，是不是也有我的容身之处。
一个人在异乡，再加之遇到这样的天气，不觉间思绪纷飞，那些似有若无的忧郁念头——有关前程，有关梦想，有关生活，有关思念，白日里被四处观光所冲淡或者说淹没的念头，就团团簇簇，甚嚣尘上地涌过来。
像是一群秃鹫，在高空盘旋，忽然目睹凡间，有一具奄奄一息的身体，于是做好俯身下冲，围追堵截的准备。
我在哲蚌寺的半山腰，看到过数不胜数的黑色乌鸦，比想象中的要大，在那样寂寞无人的山里，飞翔鸣叫，像携带着死亡气息的幽灵。
我真的恐惧，它们会组成军团，朝我势如破竹地攻击过来。
一道道难以释怀的灰色情绪，就像半山腰一只只目光炯炯的乌鸦，等着我心神涣散的某一刻，攻城略地，大开杀戒。
想到这里，被子里面那双跋山涉水的脚，更难温暖起来。
这样的愁绪，绵延到梦里，就成了一个个晦涩诡谲的梦，比如钟鼓齐鸣的婚宴，在半山腰举行，但是风神俊郎的新郎，却抬起一座电视机，二话不说地朝山底下扔去；比如好端端的一个人，肉身上忽然流出源源不绝的水，直到将自己吞噬和淹没，比如独自一人沿着阶梯攀登一座山，忽然山形消失，徒剩了一个没有寄托的阶梯，没有寄托，悬在半空中的我……
然而无论怎样抑郁和颠簸的梦境，无论怎样漫长和寂寞的夜晚，也总会有醒过来的一刹，总会有天明的时分，可是人生这场恢弘沉郁的大梦，却不知要到何时才能够幽然醒转，人生跌跌撞撞，迷迷茫茫的夜晚，却不知要到何时，才能够迎来大彻大悟的曙光。
清晨推开门，从客栈二楼远眺出去，前些日子贫瘠而赤裸的远山峰峦蒙上了一层晶莹雪衣，令人眼前一亮，心境瞬间静谧空灵。
我不在海明威的乞力马扎罗，不在阿加莎克里斯蒂的东方快车上，也不在川端康成神秘空灵的雪国，我就在十月将尽的拉萨，看见一场被我生生错过的雪，忽然想起你的模样。
仿佛是清洁一空的容器，瞬间玲珑剔透。
我知道，一如许许多多个往常，我再一次获得了沉静，在清晨的温柔天光里，得到了灵魂的救赎。
那种救赎，就和此时此刻金秋的艳阳，阳光下的黄叶，还有脚下沉厚潮湿的土壤赐予我的一样。
我们总在渐行渐远地感伤，总在将自己一步步推向成为走火入魔的偏执狂的路上，但是我们又总能在浮生里的某一个瞬间获得释然，仿佛所有的羁绊，所有的愁烦，所有的秘密，都化作清晨的朝露，寂寞蒸发，烟消云散。
就像川端小说《千只鹤》里的女子，在独自一人的茫茫雪山，给从前搁在心上如滚烫的刺青的男人写一封信，告诉他自己安然无恙，不再执着追求，也不再寂寞奢望。
就像亦舒小说《人淡如菊》里的乔，在英国一个吹着秋风的午后，想起曾经那段和教授之间令她欢喜悲愁，让她时时刻刻陷在如履薄冰人情氛围里的爱恋，终于能够心安理得地释然，并且选择解脱原谅。
就像太平洋上的一场风暴，其实只是大洋彼岸的一只蝴蝶轻描淡写，无人问津的一阵翅膀翕动一样。
也许我们所谓的郁郁不平，闷闷不乐，其实不过只是蝴蝶翅膀的轻微孱弱的抖动而已。
又或者说，我们今天为之长夜不宁，心结难消的所谓烦愁，也终将只能是漫漫浮生里，一阵轻描淡写的蝶翼颤动而已。
