把白天渡到黑夜的彩色的薄纱是黄昏的盖头，羞红的颊晕隐现于遮住天际的发，我把这叫做“黄昏之吻”。这一吻，别了的是烟霞散去前的优雅，迎来的是云雾聚拢后的愁煞。
入夜之后，若还有什么值得半点儿牵挂，除了孤零零、冷清清的月牙儿，再无其他；入夜之后，黑暗中需要光亮——哪怕这光亮只是来自于芯将尽、油待枯的灯火，只要有，再如何羸弱也不觉害怕。
我曾在黏稠的梦里挨或了六十个晚上，一个人，看不见我的呼吸，也摸不到我的影子，只是呆坐在唯一一根摇晃的椅子上。墙角藏着过往的时光，他们都不苟言笑，只有腐烂的故事从砖隙里汩汩地冒出眼泪来。
“风！哪里来的？半掩未开的门……”门外的世界与我无关，拒之门外。簌簌的响声，源自几树不辨春秋的叶——固执——非要把十一月的霜当作二月的雪。
睡觉吧！刚好，四十五分的肩和九十分的床倒也圆恰，六尺余的身躯和七尺的被褥也还算搭。可是，可怜的，躺下的时候我的手应该搁置在哪儿，被包裹的甜美还是被放逐的苦？还好，相同的还有，透不过窗的朗照着此地也朗照着故乡的月牙儿！
