教室里贴满了小朋友的画。老师说要收集大家最喜欢的花，一面墙快要变成花园了。
川川画的是油菜花。
他画得其实很好——枝干挺拔，花瓣层层叠叠，看得出是认真观察过的。只是老师站在他的画前，眉头轻轻皱了一下。配色有些不对：花朵几乎是绿色的，花蕊却是红色的，像一小簇安静的火焰。
老师蹲下来，温和地说：“川川，你要不要去窗台那里看一看？早上有小朋友带来了一捧油菜花，你去看看它到底是什么颜色的。”
川川走过去，看了很久。他的鼻尖几乎要碰到花瓣了，眼睛一眨不眨。
回来以后，他重新画了一幅。
可依然是绿色的花朵，花蕊也还是红色的。他嘴里念念叨叨，声音不大，却固执得像一颗不肯落地的石子。川川一直是这样，有些倔强，又有些说不清道不明的聪明。
我走过去，拿起那束油菜花端详。春天的油菜花，黄得那样坦荡，那样理直气壮，像把太阳揉碎了洒在枝头。川川为什么偏偏要画成绿色呢？我心想，难道他画的是花苞初绽的时刻？那种绿意尚未褪尽的、将黄未黄的颜色？
我凑近了看他的画。
这才发现端倪——他是用黄色水彩笔点在绿色的枝干上的。只是那黄色太淡了，淡得像被水洗过一遍，而绿色的笔触太浓太深，粗壮的线条挡住了那些细小的黄点。从远处看，画面依然是一片沉沉的绿。川川坚持自己画得对，是因为在他的视角里，那些黄色的小点确实存在。它们微小，但真实。
我把川川叫过来，指着花蕊问他：“这里为什么要画红色呢？”
他犹豫了一下，说：“我也觉得应该是黄色。可是爸爸教我的，爸爸说画红色。”
“你刚才自己看到的花蕊，是什么颜色？”
“黄色。”
我看着他。他的眼睛亮亮的，里面有一种很干净的东西在慢慢转动。
“那你画画的时候，应该是画你看到的，还是画爸爸教你的？”
他愣了一会儿。
教室里很安静，窗台上的油菜花微微晃了一下。
然后他说：“黄色……应该是看到的。”
声音不大，但很确定。
我笑了，让他回到座位。他走过去的时候，脚步轻快了一些，没有再念念叨叨。
后来我远远看了一眼他的画。他把花蕊涂成了黄色，小小的，亮亮的，像一簇真正的、春天的光。
有时候孩子比我们更早懂得一件事情——世界不是别人告诉你那样，而是你亲眼看到的那样。
那面墙上的花园里，川川的油菜花终于开出了它该有的颜色。
