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那本诗集在书架最深处，纸页已泛出秋叶般的微黄。我不读它，已很久了。它的无用，是确凿的；它既不能指点明日的行程，也不能填饱此刻的饥肠。可指尖拂过那略略粗糙的纸面，一种安宁的、近乎歉疚的温柔，便漫了上来。这温柔，便是它的美好了。这美好，正生根于它的无用。
无用之美，是窗台上那只素净的瓷瓶，不为盛水，只为空着，承住一方斜斜的日光；是午后断续飘来的一段琴音，不成调，不为何人而奏，只是存在着，像一声极轻的叹息，融化在空气里；是记忆中一个模糊了的笑容，想不起前因后果，只剩下那弧光，温润地照着往昔。
我们总在追逐“有用”的绳索，它们笔直，坚实，将我们牢牢系在名为现实的桩上。我们精于计算，步履匆匆，用一座桥的坚固去衡量价值，却忘了桥下曾有过的，无声流深的绿水。我们活得如此正确，如此充实，充实得再也塞不进一丝徒然的清风，一轮无益的明月。
于是，那些无用的东西，便像退潮后遗落在沙滩上的贝壳，静静地美着。它们的美，在于不索取，不证明，只是完整地拥有自身。诗集不为被阅读而存在，琴音不为被聆听而响起，月光也不为照亮什么而洒落。它们的存在，便是全部的意义。这意义，轻得像呼吸，却又重得，足以让一颗奔波的心，忽然间沉静下来，想起自己最初的模样。
我轻轻合上书册，将它放回原处。不必常想起，但知道它在，便很好。这人间，正是因了这许多无用的美好，才在坚硬的生存之外，有了一抹可以栖息的柔软光泽。
