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克林索尔活着的时候，世界是他画笔下的缤纷，华美绚烂，世界装在他的眼里、心里。
夏日温暖绚烂，一切太过极致。太阳比以往更为炽烈，雨水总是酣畅淋漓，台风势如破竹，万物同生竞自由，夏夜也不平静了。这儿那儿充满了此起彼伏声音，田间地头，它们藏身在万千枝丫、千朵万朵中。
生机总有满满的画面感，充盈着内心，充满了无限的可能，盛大的宴席里，即便是欢喜，也充满了黯然神伤，像没被看见的另一半彩虹。克林索尔觉察到陨落。混乱不堪的画面透着他的内心，高歌生灵，仰天长笑，饮酒而醉。已知死亡的必然，一切挣扎似乎又没了意义。世界还存着彩色，要如何吟唱一首悲歌告别？
沿着山峦，他看到脚下的土地，这以后会成为包裹他的坟墓。归宿就在此处，人啊，不想死但不得不死，那么重要的事情还要留到明天吗？
克林索尔给路易写了一封信，他说 ：
指针绕着钟面狂跑，发出怪声，疯了一样转圈，急得很，然后，就听咔嚓一声，没动静了，钟彻底不走了。我们现在就是那种情况。日、月在天上疯跑，白日飞速驶过，时间跟着我疯跑，仿佛要从布袋的破洞中溜走。但愿那最后的一刻来得猛些，那样的话，这个醉醺醺的世界就会沉没，不会又像以前那样乱转了。
他的钟坏了。尽管那时坏得还不那么彻底，只是时常发出一些难听的、刺耳的噪音。枯竭的灵感，终点就在不远处了。这并不是赛跑的终点，没有越过红线的喜悦与兴奋，而是意识的迷离、消散的慌乱。
绚烂的夏日似乎平静了一下，克林索尔燃尽了所有，自画像问世。世人解读它、评价它：像野兽，狂放不羁，像圣人，神圣洁白。
他用古怪、臃肿、准确、颤抖的笔法描画他的生命，他的爱、信仰、绝望。
即使它怪诞，荒谬，有着各种光怪陆离的表达，仅仅因为人绝望的时候总想找个出口。像在时间的迷宫里面做记号，留下一些属于自身的痕迹，企图万古的不灭。
风吹落一片叶子，雪打伤一朵鲜花，一颗星撞碎另一颗星，世界该热闹热闹，该寂静寂静。
克林索尔心里住着太多画面，躯壳腐烂的时候，那些画面振翅飞到天上去，爬到地里去，像天空，像云朵，像草，像花，又透明如水，没有人知道它们去了哪里，又似乎到处都留有线索。当另一个人，也许是路易，也许是山谷的农妇，那一行人里任何一个，在某一刻想起时，它们就隐隐约约出现在手边。
夏夜的星火燃尽了，热闹之后，无声无息，当一场龙卷风席卷过大地，只留给人们风尘仆仆。纵然对这个世界还有万千的热爱，好奇，还有眷恋，造物主不会在意人们的意志。他稳定地不留情面地照着既定的规则，生生灭灭，无休无止。
