手机震了四十七次。我一个都没接。
那天下午，公司季度大会，投影仪的光打在墙上，产品经理唾沫横飞。我的手机在包里震，震一下，停两秒，再震一下。像发了疯，又像在求救。
我偷瞄了一眼——妈。
上周刚通过话，她说“你王阿姨家儿子下月结婚”，我说“妈我这会儿忙，回头说”，挂了。
所以她又打来，我没接。第一个没接，第二个没接，第三个我开始烦，把手机翻过去扣在桌上，眼不见为净。
散会的时候，我拿起手机。
四十七个未接。全是妈。
还有一条语音。我点开，我妈的声音很轻，轻得像怕吵醒什么人，却又透着一股死寂。
“晚晚，你爸走了。昨天走的，去乡下了。”
我手指僵在屏幕上。
不是“走了”那个意思，是走了，去乡下了。但我还是抖着手拨回去，我妈接得很快，像是一直守在电话旁。
“妈，我爸怎么了？”
“没怎么。把咱家院里的杏树挖了，连根带土，弄了辆货车，搬到乡下去了。他在那边租了个院子，说要种树。”
那棵杏树。我八岁那年，我爸用铁锹挖了半天的坑，把我从苗圃挑来的小树苗放进去，说：“晚晚，这棵树和你一起长大。你开花的时候，树也开花；你嫁人的时候，树就结果。”
二十多年了，树干有碗口粗，每年五月满树白花，香得整个院子都是。
现在，树没了。
我请了假，买了最近一班高铁。三个半小时，我靠在窗边，脑子里全是我爸。
考上大学那年他送我去车站，往我包里塞了两千块钱，说“好好学”。我上车回头，他还站在那儿，手插在兜里，风吹得他头发乱飞。
后来我回家的次数越来越少。从一年三次，到一年一次，到两年一次。
每次回去，他都坐在院子里那棵杏树下，泡一壶茶，不说话。我喊一声“爸”，他“嗯”一声，然后继续喝茶。
我以为他不在乎。我以为他永远会在那儿等我。
晚上八点，我到家了。
院门没锁。院子里漆黑一片。我打开手机手电筒，光柱扫过去——那个角落空了。
原来杏树在的地方，只剩一个大坑。坑边的土是新翻的，湿漉漉的，月光下像一道还没干的泪痕。
我妈听见动静，从屋里出来。她穿着我爸那件旧军大衣，袖子长出一截，挽了两道。
“回来了？锅里热着饭。”
“我爸呢？”
“乡下去了。走之前说，要在那边把树种活，等你结婚的时候拍照用。”
我没说话。走进院子，蹲在那个树坑边上，用手指抠了一下泥土。
凉的。
半夜，我睡不着。起来翻我爸的床头柜。
抽屉里有一个铁盒子，生了锈。打开——全是我。
小学的三好学生奖状，叠得整整齐齐。初中写的作文《我的父亲》，他用红笔圈出错别字。高中寄回家的照片，背面写着“晚晚高二，瘦了”。
最底下，是一部旧手机。
我充上电，开机。屏幕碎了，但还能亮。
密码我试了两次——我的生日。
点开相册，我愣住了。
里面全是我。我朋友圈的截图，我微博的自拍，我家族群里发的表情包。有些图模糊得看不清，但他一张一张存了。
最新的一张，是我三年前过年回家穿红羽绒服的自拍。文件名写着：晚晚今天很好看。
再往下翻，翻到最底下。
有一张自拍。背景是院子里的杏树，我爸举着手机，手抖得厉害，照片糊成了一团。但他笑得特别用力，嘴角扯得很高很高，眼角的褶子像树皮一样裂开。
我认出那件衣服。那是三年前的大年初一。
那天早上，他说：“晚晚，咱们拍张合影吧，在杏树底下。”
我说：“下次吧，爸，我这头发都没洗。”
他说：“好。”
然后他自己拍了。
我往下翻相册信息。那年的秋天，他查出白内障。医生说要手术，他不肯，说再等等。
等什么？
我妈不知道什么时候站在我身后。
“你爸那段时间，每天对着手机发呆。我以为他看新闻，后来才发现，他在翻你的朋友圈。他眼睛越来越花，要把手机凑到鼻子跟前才看得清。”
“他为什么不给我打电话？”
“他怕你忙。他说，晚晚在外面不容易，别给她添乱。”
停了一下，我妈又说：“但他怕自己快瞎了。以后连你的照片都看不清了。”
第二天一早，我买了去乡下的车票。我妈塞给我一个保温桶：“鲫鱼豆腐汤，你爸爱喝。”
乡下很远。转了两趟公交，又拦了一辆电动三轮车。开车的大爷看了我写的地址，眯着眼问：“找老林？”
“您认识他？”
“这十里八乡谁不认识。”大爷点了根烟，“这老头怪得很，来了大半年了，天天在院子里种树。杏树、桃树、梨树，种死了再种。我问他图啥，他说给闺女结婚拍照用。”
“大半年？”
大爷吐了口烟：“谁说的？他秋天就来了，租了三年。你妈没告诉你？”
我攥紧了保温桶。
车停在一个黄土坡下。大爷指了指：“就那个红铁门。”
我推开门，脚步很轻。
院子不大，却种满了树。有的刚抽芽，有的还光秃秃，有的已经开了花。桃树、梨树、杏树，一排一排。
而在院子最里面，一个人正蹲在地上，背对着我。
他穿着灰扑扑的旧棉袄，袖口磨出了白边。他面前是一棵刚移栽的杏树，树干有我手腕粗，枝头零零星星开着几朵小白花。
是我家那棵。
他在培土。动作很慢，一只手撑着膝盖，另一只手把土一捧一捧地围到树根上。他的背驼了，整个人比记忆里小了一圈。
“爸。”
他的手停住了。
停了很久。然后慢慢转过身。半年没见，他瘦了太多。颧骨高高凸出来，眼窝深深凹下去，头发白得像覆了一层霜。他的眼睛浑浊，但看见我的那一刻，猛地亮了一下，又飞快地暗下去。
他别过脸，用手背蹭了一下鼻子。
“你怎么来了？”
“妈让我送汤。”
“放那儿吧。”他声音闷闷的，又转回去继续培土。
我蹲到他旁边。那棵杏树刚栽好，根部的土还湿着，树干上绑了三根木棍支撑。
“这树能活吗？”
“能。”他说，“我施了肥，浇了透水，天暖了就发芽。”
“爸。你什么时候来的？”
他不说话。
“我问了大爷。你秋天就来了。你瞒着我。”
他不吭声，把最后一把土拍实，慢慢站起来。膝盖咔嚓响了一声，他晃了一下，我赶紧扶住他。
“没事。”他抽开手，“老了，不中用了。”
我看到他的手。那双手——小时候他把我举过头顶，冬天他给我捂耳朵，我上大学他帮我拎箱子。现在那双手全是裂口，指甲缝里嵌着洗不掉的黑泥，指关节肿得变了形。
“爸，你的手……”
“种树种得。”他往屋里走，“你回去吧，别耽误工作。”
“我不走。”
“这儿没网。”
“我不上网。”
“没暖气，晚上冷。”
“我不怕冷。”
他停下脚步，背对着我站了一会儿。肩膀在抖。
“爸，你看着我。”
他慢慢转过身。那一瞬间，我看到他的眼睛红了。泪光在浑浊的瞳孔里打转。他嘴唇哆嗦了几下，挤出几个字：“你……你是不是要结婚了？”
“没有。”
“那你来干什么？”
“我来跟你拍张合影。”
他愣住了。
“就在这棵杏树底下。”我说，“你种的这棵。”
他飞快地摇头，往后退了一步：“不拍。老了，不好看。”
我掏出手机，打开相册，翻到他那张模糊的自拍，把屏幕对着他。
“爸，你看。这张照片你存的什么名字？”
他不看。
“晚晚今天很好看。”我一字一句念出来，“爸，你今天也很好看。”
他嘴唇哆嗦得更厉害了。
我举起手机，打开前置摄像头。他条件反射地躲，我一把拉住他的胳膊，把他袖子攥得死死的。
“你别躲。”
“别拍……”
“你等我三年了。”我的声音开始抖，“三年了，爸。你今天必须跟我拍。”
他不躲了。
他就那么站在杏树前，穿着一件洗得发白的旧棉袄，手不知道往哪儿放，最后垂在两侧。他的眼眶红红的，鼻尖也红红的，嘴角想往上扯，又扯不动。
我把手机举高。
咔嚓。
画面定格了。阳光打在他花白的头发上，身后是那棵刚移栽的杏树，枝头几朵小白花，像他一样倔强。
他愣愣地看着我手机里的那张照片，看了很久。
然后他伸出手，很慢很慢，像是用尽了全部的力气，轻轻地、轻轻地，在我后脑勺上拍了一下。
像小时候那样。
那天晚上我没走。乡下的夜很黑，蛐蛐叫得震天响。我和我爸坐在院子里，围着那棵杏树，喝那桶鲫鱼豆腐汤。
汤早凉了。谁都没说。
他把保温桶里的汤，倒了一杯在树根底下。
“干什么？”我问。
“树喝了，长得快。”
我把今天拍的合影，和他三年前那张模糊的自拍，拼在一起，发了一条朋友圈。
配了两个字：好看。
凌晨三点，手机亮了。
一条新评论。头像是灰色的默认头像，名字是一个字：林。
是我爸。
他不知道什么时候注册了微信，什么时候加了我好友，什么时候学会了打字。
他写：树还没长好，明年春天再拍。
窗外，蛐蛐不叫了。
我把手机扣在胸口。眼泪砸在屏幕上，把那行字洇开了一点。
我没有回。
我知道，有些话不用回。
那棵杏树，就让它慢慢长吧。
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