我慢慢地走在街角，步行回家。
我撑着伞，听着初春的雨，嗒嗒的落在伞面上。
城市的雨，有些急。但还是带着春意，随风而来。
忽而在我转身步入巷子的一瞬，巷子内的风猛地吹来，像是蓄谋已久的一次突袭。
十元买的雨伞，质量一般。嘎吱一声脆响，伞骨戳穿了伞面，像是蘑菇被掰开成两半。
我紧捏着坏掉的雨伞，只能迎着风，走进巷子。
因为有风，半眯着眼睛，感受着细雨覆面的滋味。湿漉漉的雨，开始在发间残留，顺着眼帘朝下。
开始以为很冷，浸润脸颊的时候，忽而是一种些许凉意的感觉。
微风渐缓，细雨慢慢在空中飘扬，像是散落的蒲公英。
我抬头可以看见那一缕缕，如光的雨滴。
漫天的光晕，在绵绵细雨中，随风而动，飘曳的光，在我的眼中勾起久远的回忆。
我是站在北方的城，却在这条小巷，感受到来自南方的绵柔细雨。
春雨浸润，绿意萌发。
南方的春，也便是真正的来了。
窄细的南方巷子，斑驳的院墙上缠坠着细嫩柳枝儿，以一抹独有的春意点缀着古老的石墙，默默藏匿在巷子中，在春雨中散发着若有若无的清香，短促不一的音律在青灰砖瓦之上打着转。
那一年，我蹲在街角里，手里撺着几个嫩柳皮儿，轻轻揉着，裹成食指大小的小漏斗，然后放进嘴里，腮帮子卯住劲的吹着，有模有样的吹出自以为好听的旋律。
脸色通红的在巷子里跑来跑去，与几个小伙伴不知疲倦的吹着不知名的曲子，直到姥姥一声叫喊，才恋恋不舍的把“吹筒”放在一个秘密角落里，飞步地跑回去。
我听到姥姥的声音，便是知道要吃午饭了。
我跑进那间缝纫小店的时候，她总是拿着一片布料子等着我，把我的头发和脸庞都擦干净，嘴里总说，“早春的雨，还有寒气，要经常擦干，别落下毛病”。
我的姥姥是一个裁缝，缝制的衣服在那间小巷里有点名气。
手艺好，人也好。
童年时光里，她就没离开过她的缝纫机，每天都是默默地裁剪着衣服料子。动作不缓不慢，拿着石膏片，轻轻几划，手里的大黑剪刀，“卡兹——卡兹”几声，一块布料就被她剪成不同的形状，经过几天的缝补，一件新衣就从她手中诞生了。我小时候一直很奇怪，她怎么能够记得住这么多的步骤和样式，我从来没看到过她很慌张的时候，总是不缓不慢。
我是跟着姥姥一起长大，我快上初中的时候，我才被父母接到他们工作的北方城市。
这一去，便是再也没有回去过。
因为我是在学校寄宿，周末才能回家。
有一天的周五，父亲给学校老师打来电话，让我本周不用回去，他和母亲不在家。
等到我初三的中考结束，我才晓得，那个周五是姥姥去世的日子。他们赶着回家奔丧，怕影响我的学习状态，所以才没有第一时间告诉我。
我至今想起来，心里总有一丝遗憾。
小时候，我喜欢淋着春雨在巷子里跑来跑去。
因为每次春雨来了，也就是我们最喜欢吹口哨的时候。
这是那间小巷子，一年时间，为数不多回荡有着关于春天旋律的声音。
而每次这些声音的结束，都是来源于姥姥的一声轻唤。
回忆是需要安静的回味，是因为一些画面里积攒着长足的思念。
我轻轻用手掌在脸上一抹，眼里也是细雨弥漫，像是泛着泪。
这座城的这个地方，在这么一瞬间，恰如其分地让我忘却时间与地点。
我站在绵绵细雨中，像是在等着一个声音的传来。
虔诚地像一个孩子。
