**【文字全稿整理】**
### **《雨后：梦痕》**
**文/ [桃欢]**
又是一个雨后的晴天。黄昏红日放出万千金色丝带环抱着城市水。可似乎一眨眼，丝亮便暗淡了，那团红色的火也慢慢被黑夜吞噬了；彩虹经过风雨后终于迎见太阳，可那抹色彩还没被人发现，便被天空吞掉了。
小时候用稚嫩的手拉住爷爷奶奶的衣角，许下诺言：“长大后，天天给爷爷奶奶买好吃的。”但长大了，他们也就只活在心里罢了。
上天似乎总喜欢在希望后面插一把刀子。黑色地板上点点银色的涟漪，唤醒了那个梦--我母亲的故事。
提起我的母亲，她生下来便一条腿残疾，外婆希望她能像梅花一样坚强地生活，故取名“红梅”。她确实做到了坚强，抗了一年癌，但她没有好好活着——像梅花一样，还没迎来春天就过早凋零了。她的温存就像一块打碎的玻璃，无论如何拼接，终究不完整。
温存湿藏在那本充满回忆的旧相册里，出现在与婆婆的谈话间，还有的，在我稚嫩的记忆里。
照片里的母亲，亲切，美丽，总喜欢冲着镜头笑，笑得眼媚又幸福。一双闪亮亮的眼睛里是阳光，是春风，是日暖。母亲的爱没有从照片里逃掉。母亲的遗照没有从这里面选照片里选，父亲选了母亲成人那天拍的照片。那是她唯一没笑的照片了。或许是因为第一次拍照吧，显得那样矜持。那可能是父亲唯一敢用来当遗像的照片。
我曾问父亲，为什么不在她生病时拍一张当遗照呢？后来才意识到，这个问题，是个笑话。
外婆从没向我提起过母亲，或许是不敢，我不清楚。我注意过很多次，外婆总是入神地盯着我，也许是因为我有母亲的感觉吧。我记得她在母亲的葬礼上趴着哭，那是什么样的味道，我也不知道。应该比火温暖着心脏还痛吧，不然经历过几次大手术都笑着说没事的外婆，怎么会哭得像个孩子呢？
从婆婆那获取的记忆总发生在夜里。昏黑的土房里，土墙被煤熏得漆黑。婆婆拿着火钳，颤抖着把火柴丢进灶膛，点点橘红在暗红的柴火上摇曳。她佝偻着与我坐在一根木凳上。 婆婆说，这条木凳的年岁比我还大。她以前经常和她的孙女坐在这里谈家常。柴火光映在她脸上，把她每日的辛劳全都照了出来，脸上的沟壑渗满了火光，黝黑的脸在火光下更沧桑了，她的目光迷茫地盯着那团火。
“你母亲是个能干的人，把你姐妹俩看得比命运还重啊。可上天不长眼，夺了她一条腿，还不够吗？看啊！看啊！都是命啊。”她声音轻轻的，沙沙的，像深秋的风吹过枯叶。眼泪从她浑浊的眼睛里涌下来，显得格外晶莹。
她每次提到母亲都会掉眼泪。或许她想到了以前和能干的孙女坐在火光下谈家常，但现在只能和孙女的女儿坐在这里。
雨又下起来了。
在雨中，那本被母爱点亮的灯被泪水打湿了，燃不起来，在窗子里哭得快窒息，刺鼻的空气跟着雨水的味道扎在我的喉咙。我很迷茫，我不知道母亲——这个梦，给我的是温暖，还是一道会呼吸的伤痕。
我只知道泪水像盐一样抹在本该结痂的伤口上。想去探索那个真实的梦，可它却把我弄得生痛。
梦，醒了。
柔软的雨点飘在地面上，裹着点点波纹。不一会，天晴了，阳光洒在湿漉漉的地面上，亮亮的，像是在发光。叶片上抹了一层亮片，晨风吹过，像阳光下的水面一样一闪一闪的。整个世界像一片绿色的银河。
明天应该又是下雨天吧。可，后天呢？或许它是晴天，彩虹也快被大气吞掉了吧。可，那又如何呢？至少在生命的某一天，它会将黑暗的地面照亮，将雨水蒸发。它一直都在。
这时候，好像有一片花瓣落在我的心口。是的，伤口发了芽，开出了一朵花。在阳光下，她肆意地生长。雨水也许再也滴不进去了，因为里面盛满的，都是阳光。
