晨光中，父亲的手总在忙碌。粗糙的掌心布满老茧，食指关节处有一处月牙形的凹痕——那是常年握镰刀留下的印记。
我见过这双手在寒冬里砌砖，冻得通红却稳如磐石；见过它们在深夜的台灯下为我修补课本，胶带缠了又缠。高考前夜，父亲用这双手轻轻拍着我的背，掌心的温度透过棉被，将焦虑一点点熨平。
如今他很少再碰农具，却在阳台上种满了辣椒和茄子。每次视频通话，他总会把手机镜头对准那些绿油油的秧苗，仿佛那些蓬勃的生命，能丈量出他对我绵延不绝的牵挂。
我的父亲
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