那时候，不喜欢自己的名字，总是抱怨着母亲，怎么不给起个好听的呀，人家女孩子都是梅兰竹菊那样的叫着，再不济给我取名小草也行吧！
母亲总是抿嘴笑着：“三女命薄，你还要当小草呀，真的是薄到家了。”
那是少年不知愁滋味的年岁，莫名其妙的喜欢“薄凉”二字。疾风方能知劲草，薄凉何尝不是测量人间冷暖的温度计？觉得小草的生命充满了玄机和艺术。
比如，诸葛草庐武侯祠，不在山高水深处；杜甫草堂留后世,诗圣文章著千秋……小小一棵草，可以庇护高山仰止景行行止的灵魂，也可结草衔环，执鞭坠镫，温暖中带些枯寒孤冷的精神。
听说，每个人的前世都是一株植物，我的前世应该是一棵小草吧，要不，怎么总是从她身上看到我自己的影子？
总是觉得，小草就是一个青涩的少女。
是我18岁的时候最最难以忘记的植物，她生长在我花样年华的灵魂空间里，霸占着漫长的青春时光，野火春风，枯荣与共。
为赋新词强说愁的季节里，总是害怕高贵艳丽的东西，担心太过招摇而心生恐慌。而籍籍无名的小草，更像是一个未到及笄之年的女子，天真无邪地披散着乱蓬蓬的头发，一脸懵懂朴素的真实，让人踏实和安心。有时候，看着她默默无言任由践踏的样子，不由得让人心生戚戚，勾引出隐藏在心底里无私的保护欲。
看见她，总会有一种莫名的心悸。
总是会想起南方的工业园区，在下班高峰期来临的时候，从大铁门里涌动出来的人流。统一的服装严严实实包裹着身体，浮萍一样颠簸在岁月的河流里。
攒动的人头像刚刚咬破了天窗的蛹，有没有谁能够化蛹为蝶点缀铺天盖地的绿？
草与树，那是一个任凭怎么样努力都无法跨越的阶层，那是一条河，泾渭分明。
唱女人花的时候，是因为心里清楚自己是草，所以才有了对花的渴望与向往。
那一份荒芜，如同秋原的枯草。
小草也开花，小小的花不起眼，黄不黄白不白的，密密匝匝集在一起，像一串迷你的谷穗。如一个没有读书的村姑，胸无点墨地浅薄着无知。
仰望在天空中盛放的花朵，木棉红得像火，樱花灿烂如霞，还有玉兰，粉的、白的，开得忘了自己。
万紫千红的春天呀，要多艳丽就有多艳丽吧，那是致命的绽放，如一场不可抵触的诱惑，明媚敞亮，耀眼夺目，让人无处躲藏。
我知道，我太普通太卑微了，如春天里的一棵小草。
被风吹着，走过城市的喧嚣，追随春天的脚步，去山野漫步，在林间听雨，萋萋芳草，没有光阴刻画的年轮，却有岁月写就的故事。
“我行过许多地方的桥，看过许多次数的云，喝过许多种类的酒，却只爱过一个正当最好年龄的人。”春天是小草最美好的年华，应该是在爱做梦的年纪。
泥土是小草心底如诗的柔情，露珠是夜哭人溅落的泪滴，像酒、像梦，那层湿润的伤感从来都没有被时间晾干过。
“一生只爱你一个”，听过少年人在草地上的表白，春天时候的誓言犹在耳，秋天，他便拥了别人入怀。
身边是他随手丢弃了的朵花，犹如当初那红了脸的少女。
丁香散落，海棠凋零，木棉花谢染红泥……连蔷薇和樱花都黯淡下去了，可是，小草任尔花开花落，我自宠辱不惊，依然如故，简简单单的绿意铺了满地。
遇见了太多的人，看过了太多的风景，所有芳华故事，都被光阴酿成了酒，或温暖，或凉薄，或白首，或离散，或芬芳了流年……一如流沙轻触过指尖。
那永远不能再回来的少年，以藤的姿态扎进心里，顺着记忆的脉络攀爬，最终在岁月的河面上静成一枝枯荷。
在很久很久以后才明白，爱人先爱己。那么简单的道理，却要用一生的经历去开悟。那种低到尘埃里的卑微，怎么可能从心里开出花儿来？
春去，我在人群中看见了你；秋来，我看见你在人群中。
如此缘来缘去，我一生向往的故事，在纷纷凋零的花里碎掉了。
如果人真的有前世，我想我是野草，野火烧不尽，春风吹又生。
花一样的人生，草一样的命运，我在这纷纷扰扰的世界里寻找宁静。
