生长从不是一件令人愉悦的事。

我们在成长的途中挣扎，痛苦一遍遍的扎透我的皮肤，原罪一步步的侵入我的意识，并一次次的试图颠覆它。我疲惫的走着，眼前无路，甚至没有微弱的荧光。

直到我为这股本能寻到了一条路。

第一次窥到这条黑洞洞的路，人们都是畏惧的。因为这路并非出口，而是一张伸向自我的邀请函。这卡片上一无所有，白的纯净又令人窒息，在毫无头绪的情況下，我拿起匕首，对自己的灵魂扎下了第一刀。

疼痛。

无数的蜂鸣裏挟着尖锐的痛齐拥向了脑海深处，那些潜藏在意识下的模糊概念，第一次露出它的面目。它们是陌生又熟悉的，扎根于我的归属感隐隐的呼唤着我，让我不顾一切的想去探索这不同的一面。

于是我又向自己扎了一刀。

我从未想过后果和需要承担的代价，光明与黑暗，开朗与阴鸷，向着烈日生长与深入腐坏的根，我仿佛在雕刻着另一个自己。那些不能宣之于口的，或是不被他人所认可的，所有一切全部的痛苦都在尖叫着，挤满了我的整个灵魂。表象被撕破，赤裸裸的核心露出了鲜红的表面——看似鲜红，实则布满了黑色的纹理，它们交错着，犹如一张紧密的网，将中间的事物紧紧的禁锢起来。

隐隐约约的，我好像看到了不一样的自我。

我割断了那片网。

手上的匕首早已鲜血淋漓，但我却像失去了感官，甚至每一次的剖挖都让我感到一种快感——我把自己剥出来，一次又次的撕开未痊愈的伤口，每一次，我都能看到不同的灵魂。我上了瘾，对未知的自我产生了强烈的欲望，如同瘾君子一般，每一次剖析自我，每一次踏足自己未触摸到的区域，得到的尽是成千上万倍的满足与痛快，这种耕耘使我酣畅淋漓，不知疲倦。

我没有回过头去看来时的路，或许是遗忘了，或许是害怕与不舍，而前方仍是一片漆黑，没有尽头。

这条路，名为写作。

手中的笔为匕，每一次的创作，每一次对人性的探索，都源于自我，根于自我。灵魂随着诞生而存在，它其中包含着太多的事物，而我着迷于打破自己的表象，去审视那掩埋在深处的，无法被轻易触及的未知。不止文字，音乐、绘画、摄影、建筑，乃至于所有的创作，所有寄生于人类体内生长的一切，都疯狂的汲取着它们的所需，呐喊着，怒吼着，等待着被解放的时日。

直到我停止思维那天，直到我无法思考那天。

灵魂不死，写作不灭。