他死在元和八年。二十七岁。 说死就死了。没有白衣人驾赤龙来接，没有白玉楼要他去写记。那些都是后人编的。真实的是：他躺在昌谷的老屋里，咳嗽咳得胸口...

他睁开眼，他站起来，世界在他面前如同一座迷宫展开。 往东走？往西走？往南走？还是往北走？一件件衣服从他身上出现又消退。童装的，校服的，休闲的，正...

春日的太阳照着温煦的午后，微风吹着抽绿的树丛。 你来我往的街上谨守着孤岛的邂逅，不过是片刻而短暂的停留。 旅人在路上收起疲惫的双眼，漫步在这钢铁...

风是热的，心情也是热的；但天空却是阴沉着。来往的人都打着伞。我站在一旁，望着远方的天空，有一只麻雀飞过庞大阴森的高楼。