520的余温还在热搜上结痂，有人翻空口袋，有人种不花钱的春天。风扇把盛夏切成困倦的涡旋，我们数着账单，在蝉鸣里学会减法。可总有人把玫瑰养在搪瓷杯...

温度在玻璃上踱步，有风时是逗点，无风时是烙铁。与其说被晨光唤醒，不如说是闷热，从枕下抽走了最后一寸清凉的遗忘。总有人在长高，也总有人把鬓角交给霜...

球场的腰在夜里反酸，新椅子也扶不住旧弹簧。偏要把滞空拧成闪电，证明时光的锈，还未爬上骨缝。而此刻，我怀抱温热的云朵，陪你走在河滩柔软的绸上。垂钓...

年岁是匹不回头的奔马，可我心里，还住着个幼童。不去想遥远星球的葬礼——地球是枚，迟早会锈的纽扣。只管把每个晨昏都过成节日，在水泥地种花，在风里写...

脚丫是最近新发现的糖果，推车是移动的瞭望塔。他开始和布偶交换暗号——咿呀，咿呀，用元音搭建虹桥。哭是唯一的方言：饿了是急雨，困了是低潮，拉便便前...

一天不见，你盯我的眼神，像在辨认一朵移动的云。我低声念着：“我是爸爸，你是儿子——”像念两句开启晴天的咒文。直到你忽然咧嘴，把笑漾成两汪没有记忆...

从资阳漫游到成都的腹地，铁轨是条会转弯的河。两小时，足够把倦意，腌制成车窗外的薄墨。转两次车，像翻两页旧信，每个站名都是未拭净的邮戳。地铁是座移...

夏风在窗缝里磨刀，天是口倒扣的闷锅。我问低垂的云：暴雨的赦令，何时能到？篮球在墙角生苔，体温在刻度上徘徊。药片是句点不亮的标点——而等待，是身体...

齿轮在日历上刻下深痕，我们低头奔走，如钟摆信奉着圆。说好的思想长出羽翼，却困在相似的晨昏线。幸好归家时，你伸出幼芽般的手，我低语“这是爸爸的脸”...