秋风不像春风那么明目张胆
它总是静悄悄的
拖着看不见的利刃
驻马山的树木
一夜之间被削出地中海的发型
叶片里的记忆先后亡故
树轮上的思念却又密织了一圈
落叶落了
一个又一个漩涡似伤疤留在树干上
又似大树饱含血泪的眼睛
深情的眺望着它最爱的山河
驻马山这座没被载入史册的民书
每被秋天翻一次
山体就矮一截
接近“道”
驻马山这座没被载入史册的民书
每被秋天翻一次
冬天便戴着哨子极不情愿的站在秋天身后
哨子每吹响一次游子们就返乡一批
哨子吹的越来越急越来越响
直到雪花纷纷登场
日子里的我们又被吹老一页
冬天的驻马山
是一本泛黄的民书
一页一页
翻老了我的曾祖父，祖父，父亲
一页一页翻旧了
我的母亲，姐姐和我……
驻马山也被四季翻的越来越薄越来越矮
接近“道”
