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常言道懒是罪过。有这么一种懒，是土里长出来的，是汗水浇灌后却结不出果实的藤蔓，缠住了人的手脚。
村里有个老农，人们皆唤他作“老荒”。老荒的田，总是荒着。不是他不去，他去得比谁都早，归得比谁都迟。晨曦未至，他已荷锄而立；星斗满天，他犹在田埂上徘徊。他下地的样子，是庄严的，一板一眼，仿佛不是在锄杂草，而是在雕刻一尊塑像。一镢头下去，泥土翻飞得极有分寸；一弯腰，脊背弓成山峦，沉默而坚毅。
然而他的庄稼，却不争气。邻人的禾苗油绿挺直，他的却黄瘦蜷曲，秋收时分，他田里的穗子稀疏得能数得过数。人们笑他：“老荒，懒筋抽掉了吧？”他不答，只将头颅更深地埋入胸膛。
有人曾见他蹲在田头，捏着一把土，久久不语。那土是从他自家地里捧出的，褐黑色，看着是养人的好土。他的指节粗大，被岁月与农具磨得变形，那土壤从他的指缝间簌簌漏下，仿佛时光的沙漏，量度着无言的落空。他努力得太过分明，每一块土坷垃都被他敲得细碎，每一株苗都被他抚慰得战战兢兢。他的努力，成了一幅绷得太紧的弓，反而将箭矢无力地摔落在脚边。
后来，他便“懒”了。依旧是日出而作，却只是蹲在田埂上看，一蹲便是半日。锄头倒在脚边，锈了。他的目光，空茫茫地铺在田地上，那不是放弃，而是巨大的困惑与疲倦终于淹没了人。他的懒，是千百次刨问大地却得不到回响后的失语，是一腔热气遭了冷雨后的灰烬。
于是那田，便真真正正地荒了。野草疯长，高过了记忆中的稻浪。老荒依旧每日去，坐在那里，像一块田埂上长出来的石头。他的懒，不是不曾努力，是努力而落了空的自然结果，是土地爷给他的一生，盖下了一枚“无效”的戳印。
天地不仁，以万物为刍狗。“老荒”的懒，便是那刍狗沉默的、最后的姿态。
