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脚步是轻的，在这空旷里，却也有了回声。起初是看那天的，一种幽深的、沉静的蓝，边缘处却叫不知来处的光，染上了一抹陈旧而温暖的金黄，像是将夕照与晨曦一同揉碎了，又匀匀地铺开。光斜斜地落下来，并不炽烈，是一种经过了岁月与尘埃过滤后的、温存的澄明。我的目光，便不由自主地沿着这光的阶梯，一级一级地，往下探寻。直到，猝不及防地，坠入了那片更为浩大的静默里。
是那尊佛。他并不突兀地“出现”，因为他一直就在那里，仿佛这山，这石，这时光，原就是为了等他，才肯这样寂寞地空着。我须得仰起头，才能将他的面容收入眼底。那面容是安详的，一种辽远的、超越了悲喜的安详。眼帘低垂着，不是睡去，是向内看去，看那万丈红尘也搅不动的、内心最深处的潭水。唇边有一丝极淡极淡的笑意，不是对人间的，倒像是对着某个亘古的真理，了然于心后，自然漾开的一圈涟漪。这笑是温的，却也是远的，像秋夜隔着深潭望见的星光。
阳光恰好抚过他抬起的右掌。那是一种被称为“施无畏印”的手势。我曾无数次在典籍与画册里读到这个名字，知道它寓意着“无所畏惧”，赐予众生安宁。可此刻，这只石雕的手，却比任何解释都更直接地，将这两个字摁进了我的心里。那手掌的线条是柔和的，并非金刚的威猛，倒像母亲迎向婴孩的第一抚。无畏，原来并非怒目金刚式的喝退，而是这般静穆的、无条件的给予。光在掌缘流转，那石质的肌肤，便仿佛透明了一瞬，泛着玉一般的、内蕴的光华。他无畏，于是，仰望着他的我，心头那一丝莫名的、属于尘世的惶然，竟也奇异地，被这静谧抚平了。
我的视线又落在他垂下的左手上，那手的姿态是全然放松的，指尖向着大地，是一种交付，也是一种承纳。他身着的袈裟，层层叠叠的衣褶，被不知名的匠人用刀斧镌刻得流水般生动。一道道纹理里，积着更深的暗影，也停着些微的金光。那上面满是时光的印记，色彩斑驳了，有些地方是深赭，有些是灰黑，有些又露出石骨本来的苍青。这不再是一件“衣裳”，而是一部摊开的、无字的书，风雨是它的批注，日光是它的吟哦。看着那些繁复而古朴的花纹，我几乎能想见，千百年前，那些无名的匠人，是怎样在青灯与凿斧的合鸣里，将自己的虔敬、期盼，乃至一生的寂寞，一凿一凿，都刻进了这冰冷的石头里。他们自身或许早已化为尘土，无迹可寻，可他们的呼吸与心跳，却借着这纹路，仍在极轻、极缓地搏动着。
他身后，是雕刻得无比精丽的石壁，满是盘旋的宝相花，舒卷的云纹，以及一些我无法名状的、庄严的图案。那是一个被凝固在石头上的、华美而拥挤的世界。然而，所有这些“繁华”，都只是背景，是臣服于他周身那片无边空寂的。他自身，便是这“空”的化身，是这纷繁世相中，一个巨大而安定的“无”。阳光移动着，石壁上的光影也跟着变幻，那些花朵与云纹便仿佛活了过来，在窃窃私语，在缓缓流动。只有他，是那动静之间永恒的坐标，是喧嚣里永不回响的沉寂。
我望着他，忽然起了一个奇异的念头：究竟是我在看他，还是他在看我？我这匆匆的、沾满红尘的过客，带着一身的热闹与烦忧，立在他的面前。而他，以千百年的沉默，包容着我这短短一瞬的存在。我的悲欢，我的得失，在这巨大的时间尺度面前，恐怕还不如他衣袂上一粒微尘的起落。这凝视，于是有了一种难以言喻的庄严。他不是在“渡”我，他只是在“在”。他的存在本身，便是一种无声的诘问，也是一份宽厚的解答。
一片叶子，不知从石窟的哪个高远处盘旋着，落了下来，正停在他垂着的手边，颤了一颤，便静了。这偶然的、微小的生趣，点在这永恒的、石质的静穆旁，竟有种惊心动魄的和谐。那一刻，我仿佛听见的不是风声，也不是叶落，而是一声极悠长、极满足的叹息，不知是佛的，是匠人的，是石的，还是我自己的。
终于，我该离去了。转过身，重新走入那片被阳光照得有些耀眼的、属于“外面”的世界。身后的那片幽蓝与金黄，那垂目而笑的巨影，那无边的静默，仿佛一道清晰的界限。我没有回头，但我知道，有什么东西被永远地留下了，又有什么东西，被我悄然带走了。心是满的，却也是空的，像一只被清水涤荡过的旧陶罐，在正午的日光下，泛着温润而清白的光。
