文/黄鹤飞
老屋老了
静静地站在那儿
像一位迟暮的老人
住着拐杖
眼睛空洞深邃
也许
它在等一个人
一个可以听它倾诉的人
风推开院门
一缕稀碎的阳光
照着破旧的门窗
一把上了年纪的椅子
诉说着曾经的故事
剥开墙皮
能看见涂抹了颜色的时光
静静流淌
或许
这样的场景适合怀旧
又或许
在不久的将来
老屋会躺在
岁月的长河里
安然睡去
不再醒来
像爷爷走的时候一样
悄无声息
文/黄鹤飞
老屋老了
静静地站在那儿
像一位迟暮的老人
住着拐杖
眼睛空洞深邃
也许
它在等一个人
一个可以听它倾诉的人
风推开院门
一缕稀碎的阳光
照着破旧的门窗
一把上了年纪的椅子
诉说着曾经的故事
剥开墙皮
能看见涂抹了颜色的时光
静静流淌
或许
这样的场景适合怀旧
又或许
在不久的将来
老屋会躺在
岁月的长河里
安然睡去
不再醒来
像爷爷走的时候一样
悄无声息