文/汣月
案头的茶烟袅袅升起，又缓缓散入空气，像极了此刻端坐的我——身体纹丝不动，思绪却早已漫过窗棂，飘向了远方。
这便是“身静心匪”的模样吧。明明四肢安放在案前，指尖还触着微凉的书页，心却像脱了缰的马，在记忆与想象的草原上肆意奔袭。方才还在琢磨书中的字句，下一秒就想起清晨巷口卖花人的竹篮，想起昨夜未写完的半首诗，甚至想起童年时那只突然飞走的白鸽子。
身体是锚，稳稳系在当下的时光里；心是船，总在无形的浪涛中起伏。我们总说“静心”，可心本就是活物，它不愿被囚禁在方寸之间，总爱追着一缕风、一声蝉鸣、一个未竟的念头游走。就像此刻，我刻意深呼吸，想将心神拉回茶盏中沉浮的叶片，可目光落在杯底的残叶上，又无端念起故乡老院的那棵茶树，念起奶奶摘茶时袖口的清香。
或许不必苛责这颗“不安分”的心。身体需要静，是为了在奔波后歇一歇；心需要“匪”，是为了不让日子过得太沉寂。当身体坐在书桌前，心却在天地间游走，这何尝不是一种平衡——肉身安于当下，灵魂却从未停止远行。
茶凉了，思绪也渐渐回笼。原来“身静心匪”从不是矛盾，而是我们与自己相处的常态：让身体做片刻的归人，让心做自由的过客。
