立冬的风卷着雪粒子，刮在脸上生疼。林叔缩着脖子，蹬着三轮车往工地赶，车斗里放着给工友们带的热包子。
路过街角的旧衣回收箱时，他瞥见一件半露出来的深蓝色棉袄，款式老旧，袖口却缝着细密的补丁。林叔的心猛地一跳——这针脚，是老伴的手艺。
三个月前，老伴走了。走前的那个秋天，她坐在灯下，把这件旧棉袄的袖口、下摆全缝补了一遍，絮上新的棉花。“天冷了，你穿这个暖和。”她笑着说，眼里的光却慢慢暗下去。
林叔蹲下身，小心翼翼地把棉袄抽出来。棉袄里侧的衣角，缝着一个小小的“林”字，是老伴怕他跟工友的衣服弄混，特意绣上的。
风更紧了，雪粒子打在脸上，冰凉刺骨。林叔却觉得胸口烫得厉害，他把棉袄紧紧抱在怀里，像抱住了老伴最后一点余温。
他蹬着三轮车，慢慢往回走。车斗里的包子还热着，他想，今晚不加班了，回家把这件棉袄再晒一晒，明早穿着它来上班。
天上的雪，越下越大了。
