众人说神的炬火只在高处，可高处太远，我攀登不上。又有人说“高处不胜寒”，不如人间逍遥，我不知该相信谁。
或许本来就是荒谬的谎言，这些是，烟花也是。它从黑暗中抽出暗红时，便预见它像碎裂的闪电般四溅，我们贪婪地以它的死亡，慰籍深黑的心野。烟火拥抱天空，只是谎言。众人的赞美掩饰着更深处的事实。
可怜，着实可怜。
不过比之地上行徙的生灵好得不止一丁半点，起码它的死亡引起了众人的目光——虽然不是眼泪。
我不知晓它最后一眼看见了什么，是昭昭星野，还是墨一样的云。但都不重要了，它究竟葬于月影。
它死于月影，是第二十七次。
时常披在月光里，满地的惨白，古人比之为“水”或“霜”。我想更像墓地生长的枯草，夜行人的影子埋在其中。
我从月影归来，很想点一把火，点燃我的影子，再烧着枯草，一直漫延到夜空。那样夜将很亮啊，像梦里一样温暖。
可我做不到，我感到无能为力的失望。
备忘录里积压了一层一层的残句，除了自己，我不知道向哪里倾诉，它们只会伴我进入坟墓，连同几千个黄昏，一同消声灭迹。
我甚至不如烟火。
我迷茫而无方向，看见真诚的文字，我为之动容，令人流泪的字句啊。同时，我却感到惶恐，我害怕那一瞬的美感逃离，击中灵魂的雷电抛弃我。我感到悲凄，悲凄我怎么也写不出与之比拟的东西。
我写不出那种贴切现实的真挚，可能少年时就喜欢出逃，出逃暗黑的阴角。我少年时见过四个同学跪在走廊，一手捏两支或三支笔写“我不再上网”，从上午跪到天黑，本子写了几个，多少遍我已记不清了。只是知道经过的人一味地暗笑，我看到，只是感到悲哀。
“他”让人用头撞墙壁，一脚一脚踹到学生身上，辱骂学生为什么不去死，极尽其词，甚至于我现在也不能直白写下。
没有一个人考上重点，而“他”继续被称为“名师”。
烟花之所以赴向天空，或许因为墙角太过黑暗。它又如何能留连？
曾经读歌德《浮士德》，百岁浮士德弥留之际说道：“你真美啊！请停一停！”我捧着书的手微颤，顿时悲不自胜，我感到心底的共鸣，我也深切地爱着给我苦难迷茫的世界啊！
我一度彷徨，我不知道我的人生该干什么，或许……就这样了吧。我想逃离现实，可惜幻境的墙壁从来没有缝隙。梦里经常梦见故人，言笑晏晏，梦醒后又坠落阴冷的月水中。
“你究竟算什么，烟火吗？或许吧，也许是烟火抛弃了大地，可你也同样死于月影，不是吗？”我不甘地向已逝的梦人发问，没有声音回答我。
“可你是我的天上人间，一切的一切啊”，我感到很冷，但咽下了这句话。它有些扎喉，我觉得喉中已鲜血淋漓。
我时常会记下不舍的梦境，或是像烟火绚烂的片刻灵感。文字为我撕开一条隧道，暂逃现实。我却对文字畏怯，不敢触碰，它是夜里的妖怪，吞食不眠的行者，它让人回忆起斑驳的往事。是烟火落尽，四下寂灭，回忆绽放时的落寞。
真是可笑啊，旁人活在未来，烟花活在过往，活在梦里。
烟火远远离开大地，它不断背叛，逃离，只赢得了纸屑飘落的凄凉。我一次次将文字出卖，只听见细微的破碎声。可我并不想这样，我只能如此。
多年以前，我想象与所爱携手，奔赴无人之地，那里江水湛蓝，生长桃红，春风一吹，便是落英满地。黄昏时，天边燃烧着桃红色的晚霞……
我也曾沐过春风万里啊。
但只是烟火。正月已经完结，我将伏在万人的喧嚣里，为二月的春色——让路。
