他们用同一份爱浇灌两棵树，只是忘了，有些根系更渴望阳光。手心手背都是肉，可握拳时，总有几根手指被藏得更深。
有人说“一碗水端平”，可总有碗会悄悄倾斜。他们的爱明明有着相同的名字，落到我肩上时，却总比哥哥的那份轻一些。
家里那把最舒服的椅子，好像永远有温度——那是弟弟刚坐过的位置。而我习惯的角落，连光线都是凉的。他们记不清我的口味，却能脱口说出姐姐所有的喜好。那些“无意”的忽略像细小的刺，不流血，却让每一次呼吸都带着隐痛。
我仍然是他们的孩子，只是那份爱，好像要踮起脚、伸长手，才能勉强触碰到边缘。
