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夏日的晨光总是带着一股毛茸茸的暖意，像刚孵出的小鸡绒毛，轻轻蹭着窗棂。第一声蝉鸣往往在露水还挂在栀子花瓣上时响起，起初是一两声试探性的短鸣，像琴弦被不经意拨动，转眼就成了整片树冠的大合唱。老槐树的枝丫间，蝉蜕还挂在去年的旧痕上，空壳在晨光里泛着琥珀色的光，新蝉已在叶背调试着嗓门，那声音穿透晨雾，把夏天的序幕正式拉开。
巷口的老井台是夏日清晨最热闹的地方。青石板被井水浸得发亮，隔夜的西瓜在竹篮里浮着，水珠顺着瓜皮滚落，惊起几只觅食的麻雀。王奶奶总在这时拎着木桶来打水，木桶沉入井中时，水面荡开的涟漪会映出井口一圈青苔，阳光透过井架的缝隙，在水面投下铜钱似的光斑。“慢些提，水满着呢。”她总对帮着拎桶的孩子喊，话音未落，桶里的水就晃出几滴，落在青石板上，很快被暑气蒸成淡淡的白雾。
正午的阳光是粘稠的，像融化的蜂蜜，把整个巷子都涂得发亮。蝉鸣到了最盛的时候，不是零散的调子，而是连成一片的声浪，仿佛空气都在振动。老槐树的影子缩在墙根，墙角的仙人掌却精神抖擞，肥厚的叶片上凝着一层蜡质的光。卖冰棍的三轮车叮铃铃地穿过巷子，白棉絮盖着的木箱里，绿豆冰棍和赤豆冰棍冻得硬邦邦，揭开盖子的瞬间，白雾“滋”地一下涌出来，孩子们攥着几枚硬币蜂拥而上，硬币上还带着手心的汗渍，换得一根冰棍，迫不及待地咬下去，凉意从舌尖蔓延开，连眉梢的汗珠都似乎凝住了。
午后的光阴总是在摇椅的吱呀声里流淌。堂屋的竹帘低垂，滤下斑驳的光影，爷爷靠在藤椅上打盹，蒲扇垂在腿边，偶尔无意识地晃一下，惊飞了停在衣角的蝴蝶。墙角的收音机里飘出咿咿呀呀的戏曲，混着窗外的蝉鸣，织成一张慵懒的网。我总爱趴在凉席上看蚂蚁搬家，它们排着队穿过青石板的缝隙，搬运着比身体还大的饭粒，阳光透过树叶的缝隙照在它们身上，像给队伍镶了一道金边。偶尔有风吹过，竹帘上的流苏轻轻摆动，光影在地上游移，恍若时间的脚步也放慢了。
傍晚的蝉鸣渐渐有了倦意，不再是正午那般声嘶力竭，而是带着点悠长的尾音，像拉二胡的人换了个调子。夕阳把老槐树的影子拉得很长，掠过青瓦白墙，落在晾衣绳上的被单上。母亲在厨房忙碌的身影被夕阳镀上金边，锅铲与铁锅碰撞的声音，混着隔壁院子里传来的嬉笑声，构成了夏日傍晚最鲜活的音符。这时最期待的便是晚饭前的洗澡，搪瓷盆里盛满井水，撒一把花露水，往院子里一坐，晚风带着荷花的清香拂过，水珠从发梢滚落，砸在青石板上，碎成满地星光。
夏夜的蝉鸣并未完全停歇，只是变成了轻柔的伴奏。萤火虫提着小灯笼在草丛里穿梭，忽明忽暗，像天上掉落的星星。我们搬着竹床到院子里乘凉，奶奶摇着蒲扇讲故事，故事里的嫦娥总在月宫里捣药，而人间的萤火虫，是后羿洒下的思念。抬头看天，银河清晰得仿佛伸手就能摸到，偶尔有流星划过，引得孩子们一阵惊呼，来不及许愿，它已消失在夜幕里。这时的蝉鸣像是睡着了的呼吸，轻轻浅浅，与草丛里的蛙声、远处的犬吠，共同织成夏夜的摇篮曲。
如今在城市里过夏天，空调的冷风驱散了暑气，却驱不散记忆里的蝉鸣。有时在深夜加班，窗外车流不息，忽然想起老家院子里的老槐树，想起那些在蝉鸣里打盹的午后，想起青石板上晃荡的井水和冰棍箱里的白雾。原来夏天早已刻进光阴的年轮里，那些被蝉鸣切割的时光，那些带着井水凉意和荷花清香的日子，从未随着岁月流逝，而是化作心底的一片绿荫，在每一个燥热的时刻，送来一阵温柔的风。
