或许我应该好好写一篇文章，顺着心底的大纲，将自己那些修改了无数次的故事写给你看。只是我却一直找不到一个好的理由，让你沉浸在我的故事里。故事只是我的故事，本应与你无关，何必让你在自己的世界里，聆听他人的曾经。
我在每天入睡前，都在仔细的修改那些故事。然后在睡梦里试着去演绎。我像是一个不负责任的导演，将各种桥段拆解，然后组成一个自以为是的片段，还满足的沉浸在里面，不知悔改。
我是一个孩子，总是满足于自我安慰。我喜欢幻想，喜欢将一切发生过的，未发生的事情杂糅在一起，试着让他变成自己的故事。
我曾经写过很多文字。也试图讲一讲关于我的故事。在落笔后却又发现，自己的故事幼稚的如同孩子们的过家家。我安排好了每个人的出场每个人的结局，就像一个孩子拿着奥特曼的玩具，正在努力的打倒地上的霸王龙。
或许我不适合写故事，毕竟我的认知有限，知识浅薄，也没有行过万里的路，没有读过千卷的书。我只是一个从大山里走出来的农民。我粗糙的语言写不出优美的诗歌，我满是茧子的双手，描不下温柔的情话。我只能一把土一把泥的写着那座山，只能一颗草一朵花的点缀那个村庄。
我不是诗人，却总觉得自己应该去写几首诗。
可是我不知道诗歌到底是什么。就像我一直不知道别人的故事是怎样的。我用自己简陋的语言，写着心底最美的地方。我用农村粗俗的话语，描绘着世间的感情。我是一个农民，在自己的回忆里耕种，妄图种植出一朵花，温馨这个冰冷的人间。
于是我在书写，却不知道自己该写点什么。
