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酒杯。孤零零的，躺倒在低矮的圆桌上，默不作声。深红色的液体，倚着桌面，沿着边缘，顺着一线，滴下。滴滴答答，仿佛很轻，仿佛很沉。酒精的气味，散在空气中，仿佛很淡，仿佛很醇。
“呵呵……”圆桌旁的年轻男人低声地笑了出来。眉间微蹙着，盯着眼前的白衣人，那个浑身湿透，披散着头发的憔悴男人。眼神中带着三分颓唐、七分不羁。他摇了摇手中的酒杯，里面的深红液体随着晃动仿佛波浪拍打着海岸似的拍打着酒杯。
“怎么，不来一杯？瞧瞧你那模样，落汤鸡一只，这个，可以让你暖一会儿。”说着，他又向对面的男人再次摇了摇酒杯示意着，并露出洁白而整齐的牙齿来，淘气地一笑。
那男人抬起头，眼中掠过一丝不忿，随即恢复一片清明，回看对面执着酒杯嘲讽着自己的男人，眼中也慢慢地浮出几丝不屑，连唇角都带出一抹玩味的笑意。他站起来，抖了抖皱皱巴巴的白衣，衣上的水滴溅到了圆桌上，溅到了对面的男人脸上。他又捋了捋头发，同样湿漉漉的，连他的手指也被沾湿了。但他并不在意，任由那湿漉漉的感觉像攀附着峭壁的藤蔓一般攀附着自己的白衣、自己的肌肤，甚至，自己的神经。
他知道对面的男人只是在嘲讽他，他说请自己喝酒，却连一只装满酒的酒杯也没有递过来，只是在自顾自地往喉咙里灌着，并不时地说着嘲讽的话语。他默不作声。尊严不是几句针锋相对的话语就可以赚来的。这个道理，他明白，即使，他落魄如斯。
而男人也明白，他并不需要自己正在嘲讽的那只落汤鸡的搭理。他只是想要嘲讽，如此而已。他伸手抹了把脸，瞥了眼酒杯。
“怎么？汨罗江的水这么好，想、请我尝尝？呃……你是不是喝它喝饱了，连对酒，都失了、失了兴趣？”
白衣男子，依旧不说话，他振衣后也并未坐回去，但也没有走开。枯瘦的身躯站得挺拔，脖颈也直挺挺地立着，仿若孤松最上面的那一段。湿濡的头发散开，凌乱，在这个空间的映衬下又带着淡淡光华。容颜清隽，面颊消瘦，从侧面看去，面容被披散的头发遮去了大半，只有高如峰、挺如刃的鼻梁突兀。眼睑低垂，看不到情绪。对面的醉鬼以及他的言语，都好像被无形的墙遮挡回去，安静的世界，安静得、他连情绪都懒得带。
“世上的荒谬太多，而你那千古一跃，是荒谬世界的荒谬点缀。不如、来点酒，消遣一下，嗯？”
酒精的迷醉总是太诱惑。多一点迷醉，少一分清醒，世界多么美好，就如它“所谓”的那样呈现在面前。
但，就有人不愿接这人世间的恩赐。拿人的手短啊，而况是这“人世间”！你若伸手接过了它的恩赐——那一杯酒，杯酒之恩好还，只是，这“恩赐”怎么办？接过酒，一伸手而已，人世间的恩赐，伸手之间，如何接得？唯有双手举过头顶，以示虔诚。唯有双膝着地，来缓冲重力。
“你那一跃着实漂亮啊！传授传授秘诀可好？来年参加比赛，说不定、可以为我这寒舍添个金灿灿的装饰。”男人絮絮叨叨。
“有，总比无好啊！是不是？”男人继续喃喃道。好像在问那白衣男子，却又好像谁也没有问，只是他想使用一个问句而已。
突然间，男人的语气变得无奈而苍凉。连白衣男子都不由得抬眼看着他。迷离而疑惑中，白衣男子的眼睛闪烁着，漂亮得宛如夜空中璀璨的星子。
“唉！不过，到哪找片干净的池子呢？多少人都‘嗵、嗵’地往里跳，那些人还以为干净呢。可那怎么能骗得了我！”
“那池子里晃动着的水再怎么透明，也骗不了我，我知道，我知道那里有多脏。别问我为什么，我就是知道。”
男人顿了一顿。然后，继续。
“可是、可是，我又去哪里找一片干净的、只属于我的池子呢？”
白衣男子看着他从嘲讽着自己的虚假的快感陷入自言自语的纠结中，依旧沉默不语。
“我怎么、我怎么才想到这个问题？怎么才想到？……”他一边喃喃自语，一边用未执酒杯的那只手抵着自己的额角，那样子，竟是十分痛苦了。
猛地，他抬起头，恶狠狠地瞪着白衣男子，吼道：“你有汨罗，你有汨罗，你、还有汨罗啊！”
这下，白衣男子的眼神中也生出了些许怆然。
是啊！他还有汨罗。可汨罗太远了，被空间撕扯得破碎，被时间拉伸得太远。而他，只能带着一身被时空过滤过的汨罗水站在男人的面前，他，无法为男人带来汨罗，同样的，他也无法将男人带回汨罗，他的汨罗。
“我要怎么办才好？怎么办……”
怎么办？怎么办？……
——像个魔咒，摇晃着男人的舌头，搅乱了白衣男子的神经。
终于，白衣男子动了动身子，不再看渐渐陷入癫狂的男人一眼。转身，要举步而去。突然，又转向了男人，猛地一挥袖，转身，走了。
即使什么也没有，他还有汨罗，未被浸染的汨罗，干净的澄澈的他的汨罗。归途，很近也很远，若即又若离，并不是谁都有资格踏上。只因，不是每个人，都有想象中的归宿。
一股夹杂着湿气的劲风扑向伏在桌上的男人，那力道使男人清醒了一些，他有些失神。唇角上微痒微坠的感觉，让他不由自主伸出舌头将其卷入口中，有些涩，有些腥，有些残忍的清凉。他直起身子，宿醉令他头晕脑胀。不足十平米的书房，连光线也被挤压的充满阴郁的气味。他不得不站起来，走到窗边，拉起被从未关严实的窗缝里钻入的冷风卷起的窗帘，猛地一扯，光明混着冷风扑进书房，撞得他生疼，一瞬间，窒息的感觉被推到了极致。
这间名曰书房的房间里并没有一本书，更没有排满书的书架陈列。两面是透明的落地窗，两面是白色的墙，没有多余的点缀，深褐色的木制的门孤单的镶嵌在一面墙上，面对着一张明净的窗，白日的光明使得它庄严肃穆，只有夜晚，才晓得它的妖异。两面墙交结的地方，有小小的圆桌摆放，透明的玻璃制的小桌，只容得下一支笔，一沓稿纸，一个空了的装红酒的暗色玻璃瓶，一只残留着红色液体的透明高脚杯。然后，高矮合适的没有扶手的藤椅，椅背直立呆板，没有一丝斜仰的角度。
男人双手叉腰，在他的书房里走来走去，伸了伸胳膊，转了转脖颈，一手摘下架在鼻梁上的黑框眼镜，一手揉了揉干涩的眼睛。最后，他狠狠地甩了甩头，踱回角落，一下子跌坐回藤椅。胳膊支着桌沿，微微低头看着桌上的稿纸——
一夜战果，只有歪歪斜斜的四字而已——“诗人之死”。
诗人。死亡。
死亡。诗人。
诗人。诗人。
死亡。死亡。
……
听听、听听，这几个字，真让人头痛欲裂。原本想借着酒精的催化来完成，却不曾想，竟彻底的醉了。
当真“诗酒同风”。一个让人沉痛的迷醉，一个让人迷醉的沉痛。痛与醉，醉与痛，纠纠缠缠，男人在其中行走，被它们交织起的细密的网包裹，挣开了一根线，另一根又到眼前、身前。一根又一根，任由男人的生拉硬扯，它们前仆后继。它们机械地重复着，男人却不能机械地一次又一次挣脱。男人没有沉默，便只有爆发了。他想要借自己一腔怒火将这些烧成灰烬。
他的眼底充满了红丝，仿佛要滴下血来。额头上的汗珠涔涔落下，他抬手抹去了一滴，另一滴又紧接着落下，一滴又一滴，男人仅凭着一双手，根本擦之不及。而况，身体的各个毛孔都好像接到了敕令，纷纷响应。不一会儿，他单薄的白衬衣就湿透了，紧紧地贴在身上。他难受极了，从藤椅上滑落，跪坐在地上。
光滑的地板，冰凉冰凉的。可惜，他并不能找到安慰。他的心已经被架在了火炉上，那一线的冰凉，恰恰令他对于灼烧的感觉更加灵敏了。仿佛被强行关进了法拉里斯的铜牛，忍受着火刑的折磨，想要昏死过去，可那该死的地板偏要让他守住灵台的一线清明，生生地被摧残。那不知在何处的观众，就这样看着他的惨状，以欣赏的目光。而桌上的那沓稿纸，空白的背景上，只有道道单调的横线，也不再是枯燥单调的反反复复，那是世间最为豪华的钢琴上的琴键，当男人的痛苦泛滥到灭顶，当男人的心重得他自己都不得不将它抛掉，然后，神灵像在玩弄着提线木偶一般，操纵着他敲下琴键，奏响安魂曲。然后，他将像那些泥塑之胎一般，被尊崇，被膜拜。
男人颤颤巍巍地从地板上爬起，像个水鬼一般。抖着双手拿起桌上的稿纸，手上的汗水将稿纸沾湿，他满不在乎的将其举在眼前，一边端详，一边嗤笑着自语。
