少年听雨歌楼上，红烛昏罗帐。
壮年听雨客舟中，江阔云低，断雁叫西风。
而今听雨僧庐下，鬓已星星也。
悲欢离合总无情，一任阶前点滴到天明。
流年静好，波澜不惊，往昔的岁月没有什么故事可讲，我越发期待能成为有故事的人。
正如北野武的那句，虽然辛苦，我依然会选择滚烫的人生。
写这些稚嫩的文字，多年后必然尽付笑谈中，却还是固执地想要留下这笑料可供凭吊。
书中的人世沧桑，岂是一句震撼可以概括的，但不谙世事的我，没有感同身受的资本，那也只能留下这一句空空的感叹，让岁月的流沙慢慢填充能引发共鸣的内容。
读书，或许能从只言片语中窥见自己往昔的碎片，心满意足地点点头。抑或窥见自己对未来的幻想，意淫成伟大的模样。剩下的，便是他人沧桑的生活，但求了解些许哲理、探寻生活的本质。
生命的意义到底在何处，就算记录了每天抽过的烟，吃过的饭，走过的千万条路，就真的能证明自己存活吗？现在的我无法回答。但唯一可以肯定的是，没有生活的仪式感，那三年中千百个日夜，乏味地用一天时光就足以囊括。而过去的十八年，也许从记事起，就重复着同样的轮回，心魔当道，起伏明灭，无法挣脱。
阅读自己的生活，阅读其中无尽的烦冗，阅读沉陷其中的绝望，已经荒谬的自欺欺人的安慰，阅读徒劳无功的挣扎，你能清楚地聆听心魔的每一声喘息，却无能为力。
写着写着，总是被匮乏感笼罩，实在不愿如法炮制从前的文字表达同质的观点。既然没有能力抒情滥觞，更无法将细微的感触表达得楚楚动人，那么只能从阅读开始，一点点堆砌。
