爱人在厨房里忙活。先是“咔嚓”一声，是刀与砧板的轻吻，切开了脆嫩的藕；接着是“哗啦”一下，青菜入了油锅，那声音便热闹起来，却又带着某种安然的秩序——像日子本身的节奏，不疾不徐。
我在客厅剥着蒜，一瓣一瓣，白生生的蒜瓣落在瓷碗里，发出清脆的响。听着这厨房里的声响，觉得比什么音乐都动听。油在锅里低语，水在壶中歌唱，铲子翻动时那温柔的碰撞——这些声音织成一张网，把整个黄昏都罩在暖融融的氛围里。
晚饭端上桌，其实简单得很。一锅莲藕排骨汤，热气袅袅地升着，藕块炖得绵软，汤色清亮；一盘凉拌海蜇皮，白菜切细丝与海蜇拌在一起，淋了醋与香油，简简单单，却是刚刚好的清爽；还有一碟西兰花，碧绿碧绿的，焯过水后越发鲜亮，像是把一整个春天都盛在了盘子里。筷子摆好了，两双，齐整地靠着碗沿。
忽然觉得，这一蔬一饭里的妥帖，一汤一菜里的温热，远比那些喧嚣的盛宴来得真实。窗外暮色渐浓，屋里灯光温黄，对面坐着的那个人，正低头喝汤，偶尔抬头，目光相遇时，浅浅一笑。
原来幸福不必求什么轰轰烈烈，它就在这一粥一饭里，在一箸一匙间，在对面坐着的那个人不经意的眼神里——像这桌饭菜，寻常，却暖到心底。
