这几日，窗外的风是愈发地软了，吹在脸上，像是谁用新摘的柳条儿，轻轻地拂。午后的日头也暖融融的，照得人骨头缝里都酥酥的。我便想起，该是寻些春日的滋味来尝尝了。
菜市是顶热闹的。人声、车声，混着泥土与菜蔬的清气，织成一张密实的网，将人温柔地罩住。我挤过几个摊位，目光在那些水灵灵的绿上头扫过，忽然就定住了。那是一堆毛豆，还带着豆荚，鼓鼓囊囊的，像是刚吃饱了奶的娃娃，透着股憨实的劲儿。豆荚上蒙着一层细细的白茸毛，在日头底下，泛着些微的光，像是初生婴儿脸颊上的胎毛。我凑近了，仿佛能听见它们在里面悄悄儿地说话，你挤我，我推你，争着要看看外面的世界。
“来一斤。”我对摊主说。他麻利地用个薄塑料袋装了，递给我。我接过来，那分量沉甸甸的，是土地的馈赠。
回到家中，将它们倾在竹篮里，用清水一遍遍地冲洗。水流过豆荚，发出“沙沙”的声响，像是春蚕在咀嚼桑叶。水珠儿挂在茸毛上，亮晶晶的，不肯滑落。洗罢，便直接入了锅，什么也不加，只添了半瓢清水，便盖上了锅盖。我是不愿加盐的，总觉得那咸味是霸道的，会抢了这初生之物的本真。我想尝尝，这春天最原初的滋味，究竟是个什么样子。
炉火是文火，蓝莹莹的，舔着锅底。不多时，锅里便“咕嘟咕嘟”地唱起歌来。一股子清气，混着豆荚的草木香，便从锅盖的缝隙里一丝一缕地钻出来，钻到我的鼻子里。那香气不浓，却极有韧性，缠缠绵绵的，勾着你，让你不由得屏住呼吸，生怕惊扰了它。我仿佛看见，那锅里不再是毛豆，而是一锅凝固的春光，碧莹莹，绿汪汪的。
约莫一盏茶的工夫，香气愈发地醇厚了。我关了火，却不急着揭盖，只让它们在那氤氲的热气里再焖上一会儿。这焖，也是有讲究的，是让那豆子的魂魄，与水汽的魂魄，再好好地交融一番。
终于，我揭开了锅盖。一团白茫茫的热气“呼”地一下扑了上来，迷了我的眼镜。待雾气散去，那一锅毛豆便呈现在眼前了。颜色似乎比生的时候更深了些，是那种沉静的、饱含水分的绿，像是一块上好的老翡翠。我夹起一粒，吹了吹，那豆荚还是温热的。用牙齿轻轻一嗑，豆荚便裂开一道缝，露出里面翡翠珠子似的豆米来。
我将那豆米送入口中，舌尖轻轻一抵，它便化开了。没有盐的咸，也没有任何佐料的修饰，只有一股子纯粹的、清冽的甜。那甜，不是糖的甜，也不是蜜的甜，而是一种从泥土深处，经过根须，爬过藤蔓，最后在豆荚里凝结成的，属于生命的甜。它带着一丝青草的气息，又混着阳光的温度，还有昨夜露水的清凉。它在我的舌尖上跳舞，一路滑到喉咙里，留下一片温润的、妥帖的凉意。
我慢慢地剥着，慢慢地吃着。一粒，又一粒。仿佛吃的不是豆子，而是一个个小小的、饱满的春天。我想起儿时，妈妈也常在春天煮这样的毛豆。她坐在院里的老槐树下，面前放着一个竹笸箩，不紧不慢地剥着。我那时性急，总嫌她慢，她便笑着说：“傻孩子，好东西是要慢慢品的。”那时我不懂，如今想来，她品的，怕也不只是豆子的鲜，更是那一段慢悠悠的、再也回不去的时光罢。
窗外的风，似乎更软了。我咀嚼着这满口的鲜甜，忽然觉得，这春天，便是在这一嗑一嚼之间，被我整个儿地，囫囵吞了下去。
