阳光懒懒地洒在石板路上,
我漫无目的地走着,
转过街角,
忽然闻到熟悉的桂花香。
还是那家老书店,
橱窗里摆着泛黄的诗集,
还是那棵梧桐树,
枝叶在风里轻轻摇晃。
我停下脚步,
想从记忆里把快乐的时光找出来——
那年夏天,我们在这里躲雨,
笑声像雨滴一样清脆。
如今,雨停了,
人散了,
只有回忆还守在原地,
等着我偶尔回来探望。
生活里的点滴成诗,
不是轰轰烈烈,
而是这些细碎的、温暖的、
不经意间被唤醒的片段。
阳光懒懒地洒在石板路上,
我漫无目的地走着,
转过街角,
忽然闻到熟悉的桂花香。
还是那家老书店,
橱窗里摆着泛黄的诗集,
还是那棵梧桐树,
枝叶在风里轻轻摇晃。
我停下脚步,
想从记忆里把快乐的时光找出来——
那年夏天,我们在这里躲雨,
笑声像雨滴一样清脆。
如今,雨停了,
人散了,
只有回忆还守在原地,
等着我偶尔回来探望。
生活里的点滴成诗,
不是轰轰烈烈,
而是这些细碎的、温暖的、
不经意间被唤醒的片段。