一 清晨六点，街角豆浆店的蒸汽像一条缓慢升起的河流。 老板娘把一勺黄豆倒进磨盘，再倒进清水，再倒进时间。 没有霓虹，没有广告，只有一圈又一圈的石...

一 风起的时候，我们总以为听见的是远方。 其实风只是风，它只是替我们把许多话轻轻撕碎，撒向人海。 我们于是学会开口，用比花瓣更柔软的词汇，用比月...

（一） 早晨六点三十七分，第一缕光落在窗棂，像一封未署名的信。 它先吻了书桌上的旧笔筒，又吻了昨夜摊开未合的诗集—— 那一页恰好写着： “趁繁花...

一 红藕香残，秋意最先落在藕节里。 夏日曾亭亭的伞盖，如今蜷成一声叹息，像半阖的唇，欲言又止。 香气退得极轻，极缓，仿佛怕惊动谁。 玉簟也凉了，...

一、笛音起处，万物微醺 夜极静，像一册尚未翻动的经卷。 月光在檐角滴落成水，风从极远的天边牵来一缕笛音。 那声音初时极轻，像谁用指尖拈起一枚雪，...

凌晨四点，城市像一块被反复擦拭的铜镜，在路灯下泛着幽暗的光。 我推开窗子，听见远处工地传来第一声锤击——那声音像是从地心传来，带着铁锈味的震颤。...

我或许败北，像一场骤雨击碎纸鸢，线头仍缠在指间，而天空已空无一物。 我或许迷失自己，像一粒盐落入深海，咸涩仍在，却再也找不到岸的味觉。 我或许哪...

我在清晨的镜子里，看见一粒黑色的种子正从眉心发芽。 它不说话，只是微微颤动，像未完成的叹息。 我知道，那是昨夜遗落的情绪，被梦收拢，又被晨光递还...