清晨的光线斜斜地探进窗来，像一只温吞的手，抚过桌角的灰尘。我忽然觉得，这一刻的光影是活的，它在呼吸，在游走，在无声地告诉我什么。原来那些被忽略的...

巷口又起了风。黄昏的天色像浸了水的薄纸，透着些微的光，却总也不肯放晴。卖糖粥的老人收着摊子，铁皮桶碰在青石板上，发出闷闷的响，一声，又一声，不紧...

凌晨四点醒来，窗外有风。梧桐叶子翻动的声音，像翻阅一本没写完的书。这时节，心里竟意外的静，什么也不寻，什么也不盼，只这样摊着手，任夜色从指缝间流...

我不怕千万人阻挡，只怕自己投降。这话像一枚锋利的钉子，楔在心上。细想时，却觉得风虽是凉的，山虽是远的，路虽是长的，倒也没什么要紧。风再大，吹不散...

夜深了。我立在窗前，看远近的灯火一盏一盏地亮起来。光并不喧哗，只是静静地照着，照着睡去的街巷，照着未眠人的窗格。你看，人间四处皆有光——它们不多...

山谷里的溪水，总是不紧不慢地淌着。它从积雪初融的山巅来，却早已褪尽了那份乍暖还寒的急躁。水底的卵石被磨得圆润，水草柔柔地招摇，一切都安静得恰到好...

晨光越过窗台，照见桌上未读完的书、半凉的茶，还有几片蜷曲的落叶——那是昨夜风从窗外送来的。我长久地望着它们，忽然想起曾以为自由是远行，是背起行囊...

河流不问方向，只是流淌。光阴从不为谁停留，却也不偏袒任何一片落叶。我们都在同一道水流里，或沉或浮，终要汇入那一片苍茫的海。 既如此，何不择一处缓...

有些事，像是赶不上的车马，人在站台上，看它扬尘远去，心里便沉沉地坠下一声叹息。人最怕的，便是这“晚”字，好像错过了什么，便再也追不回了。 可你若...