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城市的中心广场不知何时立起了一座三面镀金像：一面穿着熨帖的军装，肩章是银的；一面举着带电视台标的话筒；第三面穿着导师服，指节扣着一本烫金的文凭封皮。阳光一照，整座雕像晃得人睁...
一 人们对战争最大的误解，是把它当成一场关于输赢的比赛。 于是我们习惯数：死了多少人，占了多少地，缴了多少枪。仿佛把这些数字摆上天平，重的一头就是赢家。 但真正打过仗的人心里...
冰箱门合上的那声闷响，在空了一半的屋子里荡了半天，最后落在谭莃闵脚边。她低头看了看手里捏着的离婚协议书，边缘已经被指甲掐得起了毛。阳台上那排绿萝也是这个状态：叶子边缘一圈一圈...
1945年4月，柏林。 身后是烧焦的家园、挂在树上的亲人、列宁格勒每天125克掺木屑的面包；眼前是德国农妇干净的围裙、比苏联人住房还宽敞的牛棚。一支军队从斯大林格勒一路走到这...
康熙五十年，七十二岁的蒲松龄终于等来了朝廷发下的岁贡生文书。懂清代科举制度的人都明白，这俗称“挨贡”，不过是给终身落第的老秀才的一点象征性安抚：无实权，无俸禄，没有仕途晋升的...
一、笔 台上挂着两幅像，一大一小。左边那幅挂得早，右边那幅是后挂的。挂的时候没有人说话。 掌声起来的时候，右边那个人站在左边那个人旁边。有人念他的名字，念了很久。他笑着，脸上...
入秋的夜风像只凉滑的猫，顺着旧办公楼开裂的木窗缝往里钻，裹着巷口油炸摊飘来的孜然和热油香气，撞在满室闷了一天的烟草气、旧纸张发潮的霉味和冷浓茶的苦涩里，搅成一团沉甸甸的雾，滞...
K的拇指在漱口杯沿磨到第三十二次时，半透明的塑料边已经把指腹硌出一道白印。走廊尽头的铁门忽然发出钝重的轰响，墙灰簌簌落在他灰布帽的檐上，给那顶磨得起球的帽子又添了道浅灰色的凹...
天黑透了她才回去。 楼道里的灯坏了三层，她数着台阶往上走，走到第四层，手摸到门框上那道裂口，再往里两步就是门。钥匙早上走的时候没拔，留在锁眼里，怕孩子回来进不去。 她先把门推...
我那辆板车，是二十五岁那年攒了三个月工钱买的。红松木的车板晒足了日头，摸上去带着松脂的温气，槐木车把粗实趁手，轮轴是托五金店老王从旧货车上卸下来的，敲一下嗡声亮得发颤，能震得...
浙南的老巷深处，青石板路被几代人的鞋底磨得发亮。雨后天晴的正午，阳光斜斜扫过石面，能照见嵌在纹路里的半粒碎米、几星陈年的煤渣，还有一枚磨平了字纹的铜钱——那是奶奶攥了三天没舍...
一 我第一次见到柳哲明，是在他位于老居民楼里的心理咨询室。 房间很小，一张沙发，一把椅子，一盆绿萝。窗帘半拉着，午后的光线斜斜地切进来。他坐在光线暗的那一边，我坐在亮的那一边...
雨砸在青石板上，溅起半指高的水花。 黑夹克撞开巷口的棉门帘，水珠顺着袖口往下淌。一块裂成三瓣的怀表“咚”地砸在玻璃柜台上，碎得像被人摔过两次。 机芯夹板上，1927年刻的“V...
一第三十七天 阿栀在便利店值了三年夜班，记得住常客的点数。 那个穿洗白牛仔外套的姑娘是第三十七天出现。帽子压得很低，只露一点下巴。每晚八点，一杯热豆浆，靠窗的位置，摊开的设计...
一 有些人的生平是写在纸上的，老林的生平写在一只保温杯上。 杯口的茶渍嵌在不锈钢的拉丝纹理里，深褐色，一圈一圈，像一道焊死的年轮。杯身米白色的烤漆掉得七零八落，那是某年运动会...
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