今日处暑,8月23日,农历七月初一。这是二十四节气中的第十四个节气,意味着“出暑”,炎热即将退场。 清晨出门,风拂过脸颊,带着丝丝缕缕的凉意,不再有夏日的黏腻与炽热。街边的...

今日处暑,8月23日,农历七月初一。这是二十四节气中的第十四个节气,意味着“出暑”,炎热即将退场。 清晨出门,风拂过脸颊,带着丝丝缕缕的凉意,不再有夏日的黏腻与炽热。街边的...
盼是窗台上那盆茉莉。去年深秋剪下的枝条,枯瘦得像老人的指节,我却固执地把它插进陶盆,日日盼着抽芽。起初是盼一抹绿,后来盼米粒大的花苞,再后来,连清晨推开窗时,都盼着能先闻见...
雨又落了,斜斜地织着,把窗前那丛竹洗得愈发清瘦。竹节是深褐的,像祖父烟袋杆上包浆的纹路,每一道都浸着岁月的沉默。新抽的笋却裹着浅绿,裹着一层薄薄的绒毛,像婴儿蜷曲的手指,...
风掠过窗棂时,携来半片银杏叶。我摊开手掌接住,脉络在夕阳下清晰如旧年信笺,泛黄的边缘还沾着夏末的余温。 楼下的桂花树不知何时缀满了细碎的金,空气里浮动着甜糯的香,像外婆蒸...
秋阳穿过老梧桐的叶隙,在书桌上洇出细碎的光斑。案头的青瓷瓶里插着两枝桂,细碎的金粟簌簌落下来,像谁撒了一把星星的碎屑。 风从半开的木窗溜进来,卷着檐角的铜铃轻响。檐下的蛛网...
祖母的藤椅总在六月的清晨显出几分慵懒。竹篾间嵌着去年的梧桐絮,被晨露浸得发潮,摸上去像触到一片微凉的云。我总爱趁她去灶房烧开水的空当,蜷在那把磨得发亮的藤椅里,看阳光从...
雨后的午后,总爱坐在老藤椅上望那棵玉兰。树皮上还留着小时候刻的歪扭五角星,那年夏天我踮着脚,趁大人不注意用铁钉划下,以为这样就能把时光钉在枝头。 风过时,花瓣簌簌落在青石...
暮色漫过窗台时,总爱泡一杯热茶,看水汽在玻璃上凝成细小的珠,又顺着纹路蜿蜒而下,像极了那些藏在岁月里的温柔。感恩这回事,大抵也是如此,不似惊雷般轰轰烈烈,却如这杯中的暖意...
檐角的雨珠坠成断线的银链时,我正坐在老藤椅上翻一本旧书。风卷着桂花香从窗缝挤进来,书页间便多了些细碎的甜。 墙角的青苔洇着水痕,像谁不小心打翻了墨瓶,在青石板上晕开深浅不...
暮色漫过青黛色的山脊时,我正坐在溪边的老石头上。水流带着碎金般的光,漫过圆润的鹅卵石,像在数着谁也听不懂的年轮。 对岸的芦苇丛忽然晃动起来,惊起几只白鹭。它们掠过水面的瞬间,...
天还没亮透时,窗玻璃先醒了。 霜花在上面洇出大片留白,细看却藏着精巧——有的像松针簌簌落下,有的像溪水流过石缝,最妙是右上角那片,蜷着半只蝴蝶,翅尖沾着星子似的白,仿佛下一...
晨雾还未散尽时,我总爱往山坳里走。露水把石阶浸得发亮,像被月光镀过的银带,一级级往云里铺。草叶尖的水珠坠下来,打在青石板上,"嗒"一声,惊飞了石缝里躲着的山雀,翅尖扫过崖...
巷口的旧书摊总在黄昏支起,竹架上的书脊蒙着薄灰,像一群沉默的故人。老板是个戴老花镜的老头,总坐在小马扎上翻线装书,手指划过泛黄的纸页时,像在抚摸时光的纹路。 我第一次注意到...
暮色漫进窗棂时,总能看见母亲在厨房忙碌的身影。她总爱把洗好的草莓码在白瓷盘里,颗颗饱满的红,像极了她眼角藏不住的笑意。有次深夜伏案,转身时发现盘里的草莓仍带着余温,原来她怕...
收拾书房时,从樟木箱底翻出一沓信笺。牛皮纸信封边缘已经泛黄,邮票上的图案模糊成一片温柔的灰蓝,倒让贴邮票的糨糊痕迹愈发清晰,像谁用指尖轻轻摁过的印子。 拆开最厚的那封,是...
陈奶奶总在清明前后翻出那个铁皮盒。盒里没有金银,只有叠得整整齐齐的信,牛皮纸信封边角发脆,钢笔字迹洇着岁月的黄。 “阿梅,厂门口的白玉兰开了,你说像不像你新做的的确良衬衫?"...
总有些东西,是要藏在时光褶皱里的。 比如某个冬夜的炉火。那时我总爱蹲在灶台前,看火苗舔着柴薪,把母亲的影子投在土墙上,忽明忽暗像幅会动的画。母亲往灶膛里添柴,木柴噼啪...
阳台角落的藤椅总在傍晚泛着浅黄的光,藤条间的缝隙里嵌着经年累月的灰尘,像藏了半世纪的悄悄话。我总爱在暮色漫进来时蜷上去,看天光从蛋清色褪成靛蓝,再让月亮把影子投在对面的白...
衣柜最底层压着件旧毛衣,藏青底色沾着洗不掉的奶渍,袖口磨得发毛,针脚歪歪扭扭像没长齐的牙。我总在梅雨季翻出来晒,看阳光漫过那些笨拙的线团,恍惚又撞见二十年前的冬夜。 那时母...
整理衣柜时摸到那团扎手的毛线,是母亲织的旧毛衣。藏青底色,袖口磨出了毛边,肘部有块笨拙的补丁——去年冬天她总说要拆了重织,我嫌麻烦,说这样更暖和。 其实是怕。怕她老花镜滑...