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IP属地:云南
  • 空位

    妈妈走后的第一个冬天,家里多了一把椅子。 那把椅子原本是放在卧室里的,一把旧藤椅,扶手上缠着褪了色的蓝布条,是妈妈以前坐在窗前织毛衣时坐的。某一天,奶奶把它搬到了饭桌旁边,放...

  • 锁

    那是我第一次有自己的房间。 在此之前,我一直睡在父母卧室旁边那张窄窄的行军床上,和他们只隔着一道帘子。那道帘子很薄,薄到挡不住任何东西——挡不住灯光,挡不住声音,挡不住那些我...

  • 缝隙

    那是一个平常的傍晚。 平常到我现在几乎记不起那天的天空是什么颜色,只记得是夏天将尽的那种灰蓝,薄薄的,像被水洗过很多遍的旧布。我和几个伙伴在家门口的马路上玩,玩什么已经忘了,...

  • 救我

    救我 妈妈还没有回来。 我已经等了好久了。久到我数完了窗帘上所有的褶皱,久到我盯着天花板上那道裂缝从这头走到那头,久到我把自己的呼吸调整了一遍又一遍,却始终没能让胸口那块沉甸...

  • 装睡

    不知道是多少次了。 只记得妈妈忽然把我搂进怀里,搂得那样紧,紧到我的耳朵贴着她的胸口,听见那颗心跳得又急又乱,像一只被笼子夹住的鸟。她的嘴唇贴着我的头顶,一遍一遍地嘟囔,声音...

  • 叶子

    叶子 那个中午的阳光很好,好得不像是会照进这间屋子的样子。 我推开爸妈卧室的门,霉味扑过来,比记忆里任何一次都重。窗帘还是拉着的,只有底部一道缝隙漏进光线,照亮地板上一小片绿...

  • 湿黏的午后

    我总疑心,人的灵魂并非自降生起便完整,而是被一些早得近乎模糊的瞬间悄悄拼凑——有的明亮,有的潮湿,有的带着挥之不去的寒意。而我生命里最初的、清晰得近乎锋利的记忆,不是啼哭,不...