晚上咏晖回来，看到他手腕上贴着膏药，心疼地发火：“你能不能不逞强？”
刘熙也急了，说：“我不干活，债咋还？你愿意我一辈子欠你爸妈的钱？我不愿意。”
咏晖眼圈一下就红了。
隔天她妈打来电话，开门见山：“房子你们怎么打算？贷款还得三十年呢。”
咏晖说：“先缓缓吧。”
“缓啥？你也不小了。他要真治不好，你背着房贷怎么活？”
“他在想办法。”
“想办法？”她妈在电话那头冷笑了一声，“想办法能还债？你们房子是写你名下的，别到时候他家人来闹。你听妈的，先谈清楚。”
咏晖没答应，也没挂电话，沉默了快十秒才说：“我知道了。”
她晚上回到家，把厨房收拾得一尘不染，然后才坐到沙发上。刘熙端着水杯，轻声问：“你妈说啥了？”
“她想让我把房子的事理清楚。”
“你怎么说的？”
“我没说什么。我也不知道怎么说。”
那天夜里，刘熙坐在阳台上，身上裹着咏晖的毛毯，一根接一根抽烟。
烟雾里，他觉得自己像个犯错的人，在赔一笔不知道何时能还清的账，而这账单的页脚，写着两个人的名字。
刘熙身体还没缓过来，咏晖的工作也出了事。
超市新换了个主管，冷言冷语，动不动就罚款。那天咏晖因为陪刘熙复查请了半天假，回来时被主管当众骂：“你把这里当家了？”
咏晖没吭声，等下班回家才告诉刘熙：“我不干了。”
她后来去了县城边上的一家茶馆打工，做服务员，临时工。每天来回骑电瓶车四十分钟，工钱不高，还没社保。刘熙知道那茶馆，装修得古色古香，老板是个挑剔人。咏晖回来常常上夜班，累得腰直不起来，眼睛红红的。
刘熙说：“咱要不先回老家？别这么折腾你。”
咏晖看他一眼：“你能回得去吗？”
他没说话。
生活像一锅快熬干的汤，越煮越稠，腥咸交杂。
家里再也不提婚事，咏晖父母也不常打电话了。有一次咏晖在阳台接了个电话，回来时眼圈是红的。
刘熙没问，只说：“我过阵子能接活了，吃饭的技能还在。”
咏晖点点头，没说话。
他们几乎不吵架了，但话也少了。刘熙不再提未来，咏晖不再谈装修。那套房子像他们之间的一堵墙，安静、坚硬、无人碰触。
