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青石铺的老街枕着河，乌瓦屋檐层层叠叠压出半条阴凉，河风卷着岸边长菖蒲的清苦气，从弄堂口曲曲折折穿进来。我家的铺子就在街中段，前后两间窄屋，前屋柜台上码着修配用的铜丝、簧片，半台面散落着磨得发亮的钥匙坯，后屋支着板床住人。祖父是街上远近知名的锁匠，一辈子手不离锉刀，连巷口叼着糖人的三岁小孩都知道，陈阿公摸过的锁，梁上君子都得绕着走。
街面上的住户大半是熟面孔，谁家院门的老铜锁锈得拧不动，谁家樟木箱的暗簧断在了锁芯里，总提着半篮刚摘的青菜上门来。祖父接过活计总笑着摆手，小功夫，顺手的事，茶都不用特意添。所以铺子里从早到晚总飘着粗茶的热气，门边那条掉了漆的长板凳上，永远留着半拉空位给过路歇脚的人。
那是个梅雨季的午后，天阴得像浸饱了水的旧棉絮，河面上蒙着一层薄雾，连远处石拱桥的轮廓都晕成了软乎乎的影子。我趴在柜台边翻一本卷了边的连环画册，祖父坐在门边的小马扎上，指尖沾着细碎的铜屑，正给李阿婆修她家传的那只梳妆盒小锁。祖母在后面的天井里收前几日晾的梅干菜，竹编的筛子端在手里，正往堂屋的粗陶缸里倒，深褐的菜干沙沙地落下去。说起那只梳妆盒的小锁，前几日李阿婆还特意跟祖父念叨，说这锁怪得很，从没见过这样错落的簧片，指尖摸上去的纹路，都和普通铜锁截然不同。
雨丝说落就落，没多久脚下的青石就洇出一片片深浅不均的深色圆晕。祖母已经在灶屋生起了煤炉，砂锅里炖的咸肉骨头飘出浓醇的香气，混着潮润的雨气漫进铺子里。祖父刚把最后一片簧片稳稳归位，指尖还沾着润滑用的牛油，一个背蓝布包的老人就站在了铺子的木门槛外。他抬眼问祖父，这条街往前去，渡头还有多远能搭上往返的渡船？祖父头也没抬，手里的锉刀没停：雨下得这么密，撑船的老周早收了桨，今天的船是等不到咯，少说也得等明天一早潮涨了才开。
那老人穿着洗得发白的蓝布衫，鼻梁上架着副断了一条腿的老花镜，用细棉绳缠在耳后固定，手指骨节粗大，指缝里还嵌着点洗不净的铜绿，看着倒不像跑买卖的行商。听了祖父的话他就站在雨帘里没动，肩头的布料很快洇出一片深湿。祖父擦了擦手上的牛油往他那边瞟了一眼，就朝里侧的长板凳抬了抬下巴：我这铺子里空着半间小偏房，房顶不漏雨，你要是不嫌弃，凑合一晚总比淋着雨往野地里走好。老人拱了拱手郑重谢了，拍了拍肩上的雨珠就跨进了门，鞋底沾的青石上的泥水，在门槛边留下了几个浅印。
家里多了外乡人，我反倒比往常更精神。平日里听惯了街面上家长里短的熟故事，总盼着过路人能带出点山外面的新鲜事。晚饭时祖母添了一碗刚蒸好的霉豆腐，撒上了细碎的红椒末，老人话不多，筷子动得慢，目光却总忍不住往柜台上那堆祖父收来的旧锁飘，像是指尖隔着老远都能摸到那些锁身的纹路。吃完饭他起身去后院解手，回来时脚步骤然顿住，目光落在墙角那只落满灰尘的旧铁锁上——那锁是祖父前几年从废品站半毛钱拖回来的，奇重无比，锁身铸着模糊的缠枝花纹，方圆几十里没人打得开，就随手扔在角落压煤球，沾了厚厚一层黑灰。
后半夜雨下得更沉了，雨点敲在乌瓦上噼里啪啦响，脚下的青石被雨水冲得发亮，河水流得湍急，像是有人在远处低声扯着一匹粗布。我们一家子在雨声里睡得沉，连平素最警醒的黄狗都蜷在灶边的草堆里没叫一声。天刚蒙蒙亮，祖母起来烧早饭，转头就看见墙角那只压煤球的旧铁锁不见了，赶忙去推醒祖父。祖父往偏房扫了一眼，那铺过的旧草席整整齐齐，访客早没了踪影。祖母的脸瞬间就沉下来，祖父却摆了摆手，笑出了声：多大点事，一个破铁坨子，人家说不定觉得能派上用场，拿走就拿走吧。那时候我心里笃定，这看着斯文的外乡人，分明就是个偷锁的贼。
快到晌午的时候，街那头开铜匠铺的王阿公晃悠着过来，手里还捏着半块吃剩的枇杷糕，往青布衣襟上擦了擦油手就跟祖父搭话：你听说没，今早渡口那边几个后生拦住个老头，说他天没亮就往渡头窜，鬼鬼祟祟在街上游荡了半宿，怕是偷东西的。祖父慢悠悠锉着手里的钥匙坯，铜屑簌簌往下落，头都没抬：偷什么要紧东西了？
俩人正说着呢，几个年轻后生就把那穿蓝布衫的老人领到了铺门口，那只原本锈得发乌的旧铁锁被擦得锃亮，连锁孔里的积垢都磨得干干净净，几个人嚷嚷着让祖父认，是不是这老头从他家铺子里偷的。祖父的目光先落在那只熟悉的锁上，又缓缓移到老人脸上。老人镜腿上的细绳都磨断了半截，额头上全是汗，迎上祖父的目光，嘴唇轻轻动了动，满眼都是窘迫的央求。
“你们别为难他，这锁是我前几日当面送给他的。一个破铁家伙，扔在角落多少年没人碰，在我这是压煤的废铁，到人家手里说不定就是件值钱的宝贝。”
围过来的街坊都不理解，说这老头天没亮就往渡口跑，连个招呼都不打，哪像是正经收东西的人，可祖父打定了主意要放人，几个后生拗不过他，最后只能骂骂咧咧地松了手。老人临走前对着祖父深深鞠了一躬，抱着那只旧铁锁，踩着还沾着雨痕的青石，一步一步往渡头的方向走，蓝布衫的背影很快消失在弄堂的薄雾里。
这事一晃过去快四十年，去年我在省城的民俗馆里逛，绕着展柜走的时候，一眼就看见了那只我小时候见过无数次的旧铁锁。玻璃罩下面压着说明，是清代同治年间的老铜锁，属于已经失传的暗簧结构，全中国都找不出几只一模一样的。旁边的墙上挂着那幅老人的黑白照片，下面的文字写得清楚：他以前是省文物馆的老研究员，特殊年月被下放到乡里，半辈子都在四处捡那些差点被当废铁融掉的老物件，馆里近半的民俗老锁，都是他当年背着布包挨家挨户从民间淘回来的。算下来，他离开我家铺子的第三年，就得了急病走了。
展柜里的锁锃亮，再也没有沾过半星半点煤屑。河边上的老街早拆了大半，青石被新铺的柏油路盖住，祖父的铜匠铺子连痕迹都快找不到了。可我总记得那个梅雨季的清晨，祖父坐在柜台边擦着锉刀说的那句话：人这一辈子，光看脚下的脚印哪分得清好坏，有些脚步踩得急，不是为了躲人，是怕怀里揣着的那点东西，赶不上要去的地方。
