这是我第一次十分慎重地思考这个问题。我在写些什么？我为什么要写这些东西？越是想，便越觉得我并没有任何的由头。于是，我想着停下了笔，我想着我不应该写这些无病之呻吟。
停滞了近两个月未曾拿起过笔，思前想后，总是觉得少了些什么。可时隔两个月，再提笔，却怎么也下不去手了。
我，是不是，失去了什么。
无语凝噎。
翻到很久没碰过的随记本，在扉页有当时记下的这样一段白先勇先生的话： 我觉得写作是一种孤独的命运，一条轨迹走下去的时候，没有人帮助你，你也不知道自己的成败，不知道前面有多么险壮，我想写作等于是你自己创造一个世界，这个世界是怎么样的，你一点把握都没有。我想，写作要写你内心的最真诚的一些话，这需要勇气。
突然想起来，当初记下这些话的心境。我从来都不知道知道自己为什么要去写，可是我知道，我想写，我想表达，我想要去把内心那些好的坏的，乐的忧的，都记下来。
或许，我，只是需要一种表达。
——记于2020.3.28 生活碎碎念
