第一百一十六章 绳结
晨雾还没散时，沈嘉萤已经蹲在修表铺的门槛上，手里捏着根红绳，正对着晨光打一个复杂的结。绳头在她指尖绕来绕去，像条不安分的小蛇，几次要成型，又松松散散垮下来，惹得她轻啧一声，鼻尖皱成了小包子。
“要绕三圈，压两次。”
杜恒砚的声音从门内飘出来，带着点刚睡醒的沙哑。他穿着件半旧的蓝布衫，袖口卷到小臂，露出腕间那串磨得发亮的菩提子——是师娘留下的，他戴了许多年，每颗珠子上都有细密的指痕。
沈嘉萤抬头时，正撞见他往铜盆里舀热水，雾气腾起来，模糊了他的眉眼，倒像幅没干透的水墨画。“王大爷说这是同心结，”她举着乱成一团的红绳，“说庙会上挂在灯笼上，能保佑日子顺顺当当。”
他走过来，接过红绳时，指尖不经意碰到她的指腹。她的指尖带着晨露的凉，他的掌心却有修表时留下的薄茧，蹭在一起，像砂纸擦过玉石，粗粝里藏着点温吞的软。
红绳在他手里忽然变得听话起来，三绕两压，一个圆润饱满的结就成了，绳头垂下来，像两滴没掉的泪。“师娘教的，”他把结递还给她，“她说结要留道缝，好让日子透气。”
沈嘉萤捏着那结，忽然想起前几日在他工具箱底翻出的旧物——个褪色的布包，里面裹着几根红绳，结打得和这个一模一样，只是更松些。当时她没敢问，此刻却忽然明白，有些手艺，是会跟着时光慢慢传下来的。
“对了，”她从画夹里抽出张纸，“你看我给庙会画的海报，加了好多同心结，是不是太密了？”
画纸上是片热闹的灯笼海，每个灯笼穗上都系着红绳结，巷弄里挤满了人，修表铺的门口，两个小人正并肩挂灯笼，影子被灯光拉得老长，缠成了一团。杜恒砚的目光在那两个小人身上顿了顿，喉结轻轻动了动。
“不密。”他说，“像……像把日子都系在一起了。”
晨雾渐渐散了，阳光穿过老槐树的枝桠，在地上投下斑驳的影。沈嘉萤忽然想起什么，拉着他往巷尾跑：“快来看，王大爷把新灯笼都挂出来了！”
巷弄两侧的灯笼果然都亮着，竹骨上缠着新换的红绳，风一吹，穗子轻轻晃，像无数个跳动的火苗。王大爷正踩着梯子调整最后一盏，见他们来，笑着喊：“小杜师傅，小沈姑娘，这结打得咋样？还是按你俩说的，留了道缝呢。”
沈嘉萤仰头看着灯笼，忽然指着其中一盏：“你看那盏的绳结，像不像你刚打的那个？”
杜恒砚望过去，果然。红绳在晨光里泛着光，结中间那道缝，刚好漏下点阳光，在青石板上投下个小小的亮斑。他忽然想起师娘说过的话，绳结不是为了捆住，是为了记着——记着那些一起打过结的人，一起走过的路。
回到修表铺时，沈嘉萤把那个同心结系在了门环上。红绳绕着铜环缠了两圈，结垂在中间，像颗跳动的心脏。“这样，”她退后两步端详，“路过的人就知道，这里有人等着一起挂灯笼呢。”
他没说话，只是从柜台下拖出个木盒，里面是些修好的怀表，每只表链上都缠着段红绳，绳头打得正是同样的结。“这些是……”
“前几日修的，”他拿起其中一只，表壳上刻着朵小小的蔷薇，“客户说要送给家里人，我就多缠了道绳。”
沈嘉萤忽然捂住嘴，眼眶有点热。她想起自己画的那些画，画里的修表铺总亮着灯，画里的灯笼总系着结，画里的两个人总在并肩走着——原来有些念想，画着画着，就真的长出了模样。
日头渐渐升高，巷子里的叫卖声热闹起来。卖豆浆的梆子声，孩子们的笑闹声，还有风吹过灯笼穗的沙沙声，混在一起，像首没谱的歌。杜恒砚坐在柜台后修表，沈嘉萤趴在旁边画灯笼，红绳结在门环上轻轻晃，把阳光晃成了碎金。
怀表的滴答声里，沈嘉萤忽然轻声说：“庙会那天，我们也挂盏灯笼吧，就挂在修表铺门口。”
杜恒砚手里的镊子顿了顿，齿轮的卡槽刚好对上。“好。”他说，声音里带着点不易察觉的颤，“用……用你画里那盏的样子。”
门环上的红绳结还在晃，像在应和。阳光穿过那道缝，在柜台上投下小小的亮斑，慢慢移动，像在数着那些缠在一起的绳结，那些亮着的灯笼，那些慢慢走向彼此的时光。
第一百一十七章 灯穗
庙会前的最后一个傍晚，风里带着点桂花的甜香。杜恒砚蹲在修表铺门口，正用细麻绳捆扎一盏新糊的灯笼。竹骨是巷尾王大爷给的老料，带着经年的包浆，糊灯笼的棉纸是沈嘉萤特意挑的米白色，说“透出来的光会带着点暖黄，像刚熬好的小米粥”。
“绳结再松半分。”沈嘉萤的声音从背后传来，她手里拿着支狼毫笔，笔尖蘸着金粉，正往灯笼的棉纸上画缠枝纹，“太紧了竹骨会裂，王大爷说当年他爹扎灯笼，绳结总要留三分气。”
杜恒砚抬头时，金粉刚好落在她的鼻尖上，像沾了点碎星。他没说话，只是松开麻绳重捆，指尖触到竹骨的凹陷处——那里刻着个极小的“砚”字，是他今早偷偷刻的，像给这盏灯笼盖了个私章。
灯笼的穗子垂下来，是用红棉线编的，穗尖缀着两颗小小的铜铃，碰在一起发出细碎的响。“这穗子编得比上次好。”杜恒砚看着穗子在风里轻晃，“上次那个太松，挂了没两天就散了。”
“那是你没教我诀窍。”沈嘉萤放下笔，拿起穗子在他眼前晃了晃，铜铃叮当作响，“现在我知道了，每绕一圈都要往回扣半分，像你修表时拧螺丝，紧了会滑丝，松了又不牢。”
他忽然想起她刚学编穗子时的样子，红棉线在她手里像条倔强的小蛇，不是缠成死结就是松松散散，最后急得把线团往地上一摔，说“还不如画个穗子来得省心”。结果第二天，她却抱着画满穗子的速写本过来，说“看了一百遍，总能学会”。
暮色漫上来时，灯笼已经糊好了。沈嘉萤提着它往门框上挂，棉纸上的缠枝纹在夕阳下泛着金亮，像给灯笼镶了圈光。“你看，”她退后两步端详，“比我画里的好看吧？”
画夹就摊在柜台旁，最新的一页画着两盏并排的灯笼，一盏是这盏新糊的，另一盏是门后那盏旧的，穗子缠在一起，像两只交颈的鸟。画的角落，用淡墨写着行小字：“一盏照来路，一盏引归途。”
杜恒砚忽然从柜下拖出个木箱，里面是些旧灯笼的残骸，竹骨断的断，棉纸烂的烂，却都被他仔细收着。“这是师娘当年糊的，”他拿起根还带着金粉痕迹的竹骨，“上面的缠枝纹，和你画的这个几乎一样。”
沈嘉萤凑过去看，竹骨上的金粉虽已斑驳，纹路却和她画的分毫不差，像照着同一个模子刻的。“原来有些东西，是会自己长记性的。”她轻声说，指尖抚过竹骨的裂痕，“就像这修表铺的木门，每次开关都在同一个地方发出‘吱呀’声，像在念同一个名字。”
巷口传来王大爷的吆喝声，说要试挂庙会的主灯笼，让各家把自己的灯笼也挂出来亮亮相。沈嘉萤赶紧把新灯笼挂在门楣中央，杜恒砚点了支火柴递过去，灯芯“噗”地燃起，暖黄的光立刻透过棉纸漫出来，把两人的影子投在门板上，像幅会动的剪影画。
“你看那影子。”沈嘉萤指着门板，“你的手搭在我肩上呢。”
他果然看见门板上的影子交叠在一起，他的手确实虚虚地护在她的肩后——刚才她踮脚挂灯笼时，他怕她摔着，下意识地伸了手。此刻被她点破，倒像被灯笼的光烫了下，指尖微微发麻。
远处的主灯笼亮了，像颗悬在巷口的太阳，把青石板都染成了金红色。各家的灯笼也次第亮起，暖黄的光顺着巷弄漫过来，与修表铺的灯笼连成一片，像条流淌的河。
“王大爷说，今晚要让灯笼亮通宵。”沈嘉萤提起新灯笼的穗子，铜铃轻响，“说这样明天庙会，各路神仙就知道咱们巷里热闹，会多留些福气下来。”
杜恒砚看着她被灯光映红的脸颊，忽然想起师娘说过的话，灯笼不光是照路的，更是照心的，心里亮堂了，再黑的夜也能走出亮处来。他低头看了看门板上的影子，又抬头看了看她眼里的光，忽然觉得，那些被时光尘封的过往，那些藏在齿轮里的念想，都在这灯笼的光晕里，慢慢舒展开来，像被暖风吹开的花。
灯笼的穗子还在风里轻晃，铜铃的响声混着远处的喧闹，像首温柔的歌。沈嘉萤重新拿起画夹，笔尖在纸上沙沙走，这次她没画灯笼，只画了两个依偎的影子，影子的手里，牵着一串摇摇晃晃的光。
第一百一十八章 墨痕浸齿轮
沈嘉萤推开门时，修表铺的木窗正开着半扇，穿堂风卷着巷口的桂花香漫进来，落在杜恒砚摊开的齿轮上。他正用镊子夹着枚比指甲盖还小的零件，台灯的光晕在他睫毛下投出片浅影，侧脸的线条被光影磨得柔和，倒不像平时那个总皱着眉的匠人。
“你这窗户再开大点，怕是要把整巷的桂花都请进来。”她把画夹往柜台上一放，抽出张宣纸铺开，墨汁在砚台里研得正浓。画纸上已经勾好了修表铺的轮廓，青瓦上落着层薄霜，窗棂里漏出的灯光在石板路上淌成河，只是角落里还空着块，像特意留的念想。
杜恒砚没抬头，镊子稳稳落进齿轮槽里，“咔嗒”一声轻响，零件归位。“总比你上次把墨汁洒进机芯强。”他声音里带着点笑意，眼角的细纹跟着动了动，“那天清理了三个时辰，指缝里全是墨渣。”
沈嘉萤笔尖一顿，墨滴在宣纸上晕开个小圆点，像粒被遗忘的星子。“谁让你突然转动机芯的？”她嘴上反驳，却忍不住笑，“再说那墨是松烟的，留着当纪念多好，以后人家拆表时，还能看见‘沈嘉萤到此一游’。”
他终于抬眼，目光扫过那滴墨渍，落在她握笔的手上。她的指尖沾着点墨，指节因为用力微微泛白，笔杆上缠着圈红绳——是去年他用修表剩下的铜丝给她弯的笔搁，她嫌硌手，就缠了层红绳，倒成了她画夹里的常驻物件。
“今天画什么？”他问，手里的螺丝刀转了半圈，把块表盘固定好。玻璃罩上还留着道浅痕，是上次她来借尺子，胳膊肘撞的。
“画你。”沈嘉萤答得干脆，笔尖在纸上游走，很快勾出他低头修表的侧影，“上次画巷口的老槐树，你说我把树疤画得像齿轮，这次特意留了空白，等你自己填个齿轮进去。”
杜恒砚顺着她的笔尖看过去，画里的他正对着块拆到一半的怀表，眉头微蹙，桌上散落的零件被她画成了星星的形状。空白处恰好在他手边，像块等着被月光填满的洼地。
“我可不会画。”他嘴上说，手里却捏起枚废弃的齿轮，在宣纸上轻轻一按，留下个带着齿痕的印子。“这样？”
墨渍在齿痕里慢慢渗开，像给齿轮镀了层夜色。沈嘉萤忽然想起第一次来这儿，他也是这样，用零件给她演示齿轮咬合的角度，阳光透过木窗落在他手上，那些金属的棱角都染着暖光。她当时觉得，这人修表时的样子，比她画过的任何风景都耐看。
“再按几个。”她把纸往他那边推了推，“要不同大小的，像串糖葫芦。”
他挑了几枚齿轮，最大的像枚小月亮，最小的只有指甲盖一半大，一个个按下去，墨痕在宣纸上排成长串，倒真像串歪歪扭扭的糖葫芦。她忽然抓起他的手，往最大的那个齿轮印上按——他指腹的薄茧蹭过纸面，留下道浅灰的痕，像时光磨出的印。
“这样才像你。”她看着那道痕，轻声说。
杜恒砚的手指僵了下，没抽回。她的指尖温温的，带着松烟墨的凉，比他每天摸的金属零件软太多。窗外的风忽然停了，桂花香凝在空气里，连台灯光晕都仿佛慢了半拍。
“上次借你的那本修表图谱，”他忽然开口，声音有点哑，“第……某页夹着的桂花标本，是你放的？”
沈嘉萤笔锋一颤，画歪了他的眉峰。“你看见了？”她有点慌，那是前几日在巷口捡的，黄澄澄的一小簇，觉得香得喜人，就顺手夹进他常翻的那页里，想着他翻到时有个小惊喜。
“嗯。”他应了声，目光落在窗外那棵老槐树上。去年秋天，她也是这样，捡了片最红的叶子，夹在他的零件盒里，害他找了半天，还以为是哪个齿轮锈成了红颜色。
笔尖在纸上拖出道长痕，像条没说完的线。沈嘉萤忽然起身，往他那边凑了凑，宣纸上的齿轮串离他手边的真齿轮只有寸许距离，墨香混着他身上的机油味，酿成种奇怪又安心的气息。
“杜恒砚，”她盯着画里的空白处，“你说……这些齿轮转着转着，会不会把藏着的心事都转出来？”
他正在装表盖的手顿住了。玻璃罩下，那些被他按出的墨痕齿轮，正随着他的呼吸轻轻晃动，像在应和。怀表的机芯里，上次她洒的那点松烟墨，果然在某个齿轮上留下了浅灰的印，转起来时，像颗在时光里滚动的星。
“也许吧。”他缓缓合上表盖，把怀表放在画旁。金属的冷与宣纸的暖挨在一起，倒像是两个世界终于碰了面。“就像这表，走得久了，总会在某个时辰，把藏着的钟声漏出来。”
沈嘉萤忽然笑了，拿起笔，在最大的齿轮印里画了个小小的月亮。“那这个，就当是漏出来的钟声吧。”
暮色漫进窗台时，画纸上的修表匠手边，已经缀满了带着墨痕的齿轮，每个齿缝里都藏着点月光。杜恒砚收拾零件时，发现沈嘉萤的画夹落在了柜台上，最上面那页，是他今天按的齿轮串，旁边用小字写着：“旧巷的齿轮转啊转，转成了通往白头的路。”
他拿起画夹，指尖蹭过那行字，像抚摸着块被时光磨亮的铜表盖。窗外的桂花不知何时又落了些，在青石板上铺成层碎金，风过时，仿佛能听见齿轮转动的轻响，混着墨香，漫向巷口那片暖黄的灯火里。
第一百一十九章 灯痕
庙会的锣鼓声从巷口漫过来时，杜恒砚正用细砂纸打磨一盏旧灯笼的竹骨。竹面上的漆皮早已剥落，露出底下浅黄的木质，被他磨得泛起温润的光。沈嘉萤提着盏新糊的灯笼从外面跑进来，棉纸上的金粉在风里簌簌落，像撒了把碎星。
“王大爷说主灯笼要等敲过三响锣再点，”她把新灯笼往门楣上挂，红穗子垂下来，扫过他磨竹骨的手背，“你看我这盏，穗子是不是太长了？总蹭到地上的泥。”
他抬头时，正看见她踮脚够门框的铜钩，发梢扫过灯笼棉纸，金粉沾了些在她鬓角，像落了点夕阳。“剪去三分就好，”他放下砂纸，伸手替她扶稳灯笼，“留着点穗尖扫过地面，像给青石板描金边。”
灯笼的棉纸上画着缠枝莲，是沈嘉萤昨夜用金粉调了胶画的，花瓣的纹路里还留着她指尖的温度。他忽然发现，其中一片花瓣的留白处，藏着个极小的“萤”字，笔锋轻得像怕被人发现，却又执拗地落在那里。
“你画了记号？”他指尖轻轻点过那个字，棉纸微微发颤。
她的耳尖红起来，慌忙把话题岔开：“前院的腊梅开了两朵，我折了枝插在你那只青花瓶里，配着灯笼的光看，像画里走出来的。”
修表铺的案头果然立着只青花瓶，瓶里插着两枝腊梅，花苞半绽，暗香混着灯笼棉纸的草木气，在空气里酿出种清润的暖。瓶身的裂纹处，沈嘉萤用金漆补了道细缝，像给岁月的伤痕镶了圈光——那是她学的“金缮”手艺，说“老物件的伤，得用温柔补”。
锣鼓声忽然密集起来，巷口爆发出一阵欢呼。沈嘉萤拉着他往门外跑，灯笼的红穗子在两人之间晃，像条系着彼此的红绳。主灯笼已经点亮了，巨大的竹骨撑起米白的棉纸，光透过画满巷弄旧事的纸面漫出来，把青石板都染成了琥珀色。
“你看主灯笼上的画，”她指着灯笼西侧，“那是不是你修表铺的样子？”
果然见灯笼上画着青瓦错落的屋檐，其中一间铺子的门楣上挂着盏小灯笼，柜台后坐着个低头修表的身影，旁边的藤椅上，有人正举着画笔打盹，毛线团滚落在地，与散落的齿轮挨在一起。画的角落，用金粉写着行小字：“旧巷灯火，岁岁长相照。”
杜恒砚忽然想起去年庙会，沈嘉萤也是这样拉着他看灯笼，说要把巷里的人都画进画里。那时她的画里，修表铺的门总关着条缝，他问为什么，她说“留着缝等你出来”。如今那扇门在画里敞着，暖黄的光漫到巷子里，像在等谁走进来。
“张婆婆在那边呢。”沈嘉萤指着不远处的糖画摊，张婆婆正举着那只修好的铜壳怀表，对着灯笼的光看，表链上的红绳在风里轻晃，与糖画摊的幌子缠在一起。
他们走过去时，张婆婆正用没牙的嘴笑：“小杜师傅，你听这表走得多稳，像踩着锣鼓点呢。”怀表的滴答声混着糖丝融化的轻响，竟真的与远处的锣鼓合上了拍子。
沈嘉萤忽然从画夹里抽出张纸，上面用淡墨画着只怀表，表盖内侧刻着半朵腊梅，与瓶里那两枝遥相呼应。“我给这表画了个新样子，”她把画纸递给张婆婆，“等春天来了，表链上缠满新抽的柳条，像给时光系了条绿丝带。”
张婆婆的手抖起来，捧着画纸的样子，像捧着件稀世的宝贝。“真好，真好啊，”她抹了把眼角，“他在世时总说，等开春就去河边折柳条，给我编个柳环戴。”
锣鼓声又响起来，主灯笼的光忽然亮得灼人。杜恒砚低头看了看沈嘉萤的手，她的指尖还沾着金粉，握着他的那只手，掌心沁出些微汗，像把紧张的暖攥在他手心里。
“去放河灯吧？”她忽然抬头，眼里的光比灯笼还亮，“王大爷说河边备了好多灯，许了愿放下去，顺着水流能漂到很远的地方。”
河岸边已经挤满了人，各式各样的河灯在水面上漂，像片流动的星河。沈嘉萤手里的河灯是只小纸船，船身画着修表铺的木门，门楣上挂着盏灯笼，她往灯里点蜡烛时，手忽然抖了下，火苗晃得厉害。
“我来吧。”杜恒砚接过火柴，火苗稳稳地舔上灯芯，暖黄的光立刻把船身的画照得透亮。他把河灯放进水里时，指尖碰着她的，两人都没说话，只看着那只小纸船顺着水流漂远，灯笼的光在水面上投下道细长的痕，像条通往时光深处的路。
“你许了什么愿？”她轻声问，睫毛上沾着点水汽。
他望着那道渐远的灯痕，忽然笑了：“说出来就不灵了。”风里传来他极轻的声音，像怕被河灯带走似的，“许的是……灯痕能印在瓦上，年复一年，照得见归人。”
远处的锣鼓声渐渐平息，河灯的光却越来越密。沈嘉萤往他身边靠了靠，灯笼的红穗子在两人之间轻轻晃，把彼此的影子投在河岸上，缠成一团暖融融的光。她忽然想起自己画过的无数个灯笼，原来最好的那盏，是此刻他眼里映着的灯，亮得能照见往后漫长的岁月。
第一百二十章 霜印
晨霜爬上修表铺的木窗时，杜恒砚正用鹿皮擦拭那只铜壳怀表。表盖内侧的半朵腊梅被他磨得发亮，金粉勾勒的花瓣边缘泛着温润的光，像沈嘉萤昨夜画里的模样。门轴“吱呀”一声转动，带着寒气的风卷进来，混着巷口早点摊的油条香。
沈嘉萤抱着画夹站在门口，鼻尖冻得通红，手里提着个油纸包：“李婶的糖糕刚出锅，还热乎着呢。”她把纸包往柜台上一放，目光落在怀表上，“这腊梅刻得真好，比我画的有灵气。”
他合上表盖，铜扣发出清脆的“咔嗒”声。“你画的有暖意。”他说着，从抽屉里拿出个小锦盒，里面躺着枚银质书签，签子末端坠着粒小小的腊梅苞，是用修表剩下的银料挫的，“给你的，夹画稿里。”
沈嘉萤接过书签，指尖碰着冰凉的银链，忽然笑了：“昨天放的河灯，我看见上面的修表铺门楣上，刻了两个小字。”她故意拖长声音，“好像是……‘恒’和‘萤’？”
他正在调表针的手顿了顿，耳尖泛起浅红。昨夜放河灯时，他趁她转头看别处，确实用刻刀在船身木门上添了两个字，本以为水流模糊，没想到被她看见了。“手滑。”他含糊道，把怀表往锦盒里放，却被她按住手腕。
“我喜欢。”她仰头看他，眼里的光比窗外的霜亮，“就像这书签，银的冷和腊梅的暖，配在一起才好看。”她拿起书签往画夹里插，忽然“呀”了一声——最上面的画稿落了下来，露出底下那张未完成的素描：修表铺的窗台，一只手正往瓶里插腊梅，另一只手拿着螺丝刀，两只手的影子在墙上叠成一团，像握着彼此。
杜恒砚弯腰去捡画稿，指尖刚碰到纸边，就被她拉住。她把画稿往他面前递：“这影子画得像不像两个字？”画里的墙影确实像依偎的“恒”与“萤”，只是线条还很淡，像刚落的霜。
“不像。”他嘴硬，却伸手抚平画稿上的褶皱，指腹顺着影子的轮廓轻轻摩挲，像在确认什么。阳光忽然穿过云层，斜斜照进铺子，把两人的影子投在墙上，与画里的影子慢慢重合。
巷口传来张婆婆的吆喝声，说要去后山采腊梅，问谁愿意同去。沈嘉萤立刻举手：“我去！”她转头拽他，“你也来，后山的霜景好看，我要画下来。”
后山的石阶覆着层薄霜，踩上去咯吱作响。沈嘉萤走在前面，不时回头等他，银书签在画夹上晃悠，像只跳动的银蝶。他看着她的背影，忽然想起她刚搬来巷口那天，背着画夹站在修表铺门口，问他能不能画铺子的老钟，那时她的辫子上也系着银链，一晃一晃的。
“你看那棵老梅树！”她指着山腰那株虬结的梅树，枝头缀满花苞，霜落在花瓣上，像撒了层碎银，“比前院的两枝气派多了！”她拿出画夹速描，笔尖在纸上沙沙响，“等花开了，我们来野餐吧，就带李婶的糖糕。”
他靠在树旁看她画，阳光融了霜，水珠顺着梅枝往下滴，落在她的画稿上，晕开一小片墨痕。他伸手替她挡着，掌心接住冰凉的水珠，却觉得比握着表壳暖。“去年这时候，你在画巷口的雪。”他忽然说，“画里的修表铺关着门，你在旁边写‘等开门’。”
沈嘉萤的笔顿了顿，墨滴在梅枝上晕成小小的花苞。“现在开了呀。”她侧过脸，霜落在她睫毛上，像撒了碎钻，“而且门永远开着，只要你在。”
他忽然想起那盏河灯，此刻大概已漂出很远，灯芯的暖意或许早散了，但刻在船身的字，该被水流磨得更清晰了吧。就像这老梅树，年年落霜，岁岁开花，那些藏在年轮里的等待，终会被时光酿成温柔的痕。
回去时，沈嘉萤把画稿给他看，画里的梅树下，两个影子在地上缠成一团，旁边用铅笔写着行小字：“霜会化，梅会开，我们的影子，年年都在。”他接过画稿，指尖触到未干的墨迹，忽然觉得，那些曾被齿轮藏起的过往，那些被画纸裹着的期待，都在这一刻，被阳光晒得透亮。
修表铺的木门在身后轻轻合上，把寒风关在外面。沈嘉萤在整理画夹，银书签从纸页间探出头，腊梅苞蹭着“恒”与“萤”的影子画。杜恒砚坐在柜台后，重新打开锦盒，怀表的滴答声里，仿佛混着她画纸的沙沙声，像时光在轻轻唱：旧巷的霜会落，腊梅会开，而他们的故事，才刚刚开始。
