我总是在看那些自传体小说，那些回忆录多多少少带着苦涩的意难平。我的意难平又如何写成小说呢？我曾三番在子夜时分映一盏烛灯，尝试以浪漫主义的文风轻飘飘记载下来。开头总是无比瑰丽丰盈，像古时多情文人酒后挥笔书就的赠妓词，那样工整精妙，感伤都恰到好处。而那些过于趋近于为写而写。那些文人墨客当真爱过一个个风月场所的烟花女子么？我看未必。他们千年来惯于吹捧的风流，除侧帽、饮酒、长啸外，还缺不了一软香温玉流落风尘的弱女子。所以那些诗词，遣词造句无可挑剔，流露的情意像是恩赐。我读不到那些诗词评赏家所说的“真情实意，令人动容”。
好，打住，跑题了。
所以我的意难平记录历程总是开启于华丽词藻，再向下写，文风便逐渐走偏。我从一个优雅记录旧情的坦荡女子，变成委屈巴巴的耍赖泼皮。我的意难平如何入文？她的结局在哪个角度都讲不通，只需伸手就能触碰到的至上幸乐，为何逃离？为何摒弃？小说逻辑需要大众的理解，而我的意难平显然会让人百思不得其解，这是症状所在。生活没有逻辑，各自不可抗力的因素，蝴蝶效应产生的影响，以及我过于敏感自负的内心，共同造就这场意难平。我可能此生都无法疏落几笔记下这段往事了，她总能让我从云端跌到人间烟火中，纠结于针尖大小的愤懑不平。我从光鲜亮丽的成年人，一瞬被打成十四岁身着校服的痴傻原型。
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