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端午的雨，总带着些哀愁的意味。

细密的雨丝斜斜划过阳台玻璃，把阳台的绿植揉碎在水汽里，氤氲成一片朦胧的绿。

我蜷在藤椅上，膝盖摊开一本书，鼻尖是纸页泛出的淡墨香，耳边是雨点击打阳台玻璃的沙沙声。

雨渐渐大起来，豆大的水珠砸在阳台窗沿上，迸溅出细碎的银花。我忽然想起屈原笔下“路漫漫其修远兮”的喟叹，此刻仿佛也随着雨丝浸润开来，在阳台的方寸之间，织出一片跨越千年的苍茫。

桌上盘子里的糯米粽还冒着热气，粽叶边缘沾着几颗晶莹的水珠，不知是煮粽时的水汽，还是被雨丝偷偷吻上的痕迹。

我向来偏爱雨天。

更喜这样的端午雨，不似盛夏暴雨的酣畅，也不似春雨的微寒，它带着菖蒲的清冽，裹着糯米的温软，连落在书页上的光斑都变得柔润起来。

目光掠过窗外的雨帘，一群小鸟扑棱着湿漉漉的翅膀，躲进了对面楼房顶搭建的屋檐下——原来这雨，也给了万物一处安身的角落。

雨还在下，书页在指尖轻轻翻动。

阳台的绿萝叶子上凝着水珠，像点缀了满枝的翡翠。

或许端午的意义，本就藏在这样的时刻里：不是龙舟竞渡的喧嚣，而是偷得半刻闲，在雨声与书香里，与古人共享一怀幽思，让时光在淅沥声中，慢成一阕平仄有致的词。